时光的回响

深秋的风卷着落叶，掠过拾光画室的白墙。院门外的梧桐树下，立着块新修的木牌，上面刻着“苏念与江熠的画室”，字迹是“小画板”亲手刻的，笔锋里带着她母亲的温柔，也藏着她父亲的笃定。

周末的午后，常有年轻情侣循着传说找来。他们推开吱呀作响的木门，在画室里轻轻踱步，指尖拂过蒙着薄尘的画架，目光落在墙上那幅未完成的《永恒的向日葵》上。画里的花田无边无际，金黄的花盘朝着同一个方向，花田中央，两个模糊的身影并肩而立，衣角被风吹得微微扬起。

“听说这对画家夫妻，一辈子都没离开过这里。”穿白裙子的女孩轻声说，眼里闪着憧憬。

“听说他们分开过三年，后来找了彼此一辈子。”男孩握住她的手，声音温柔。

画室的角落里，放着一个半旧的樟木箱。“小画板”特意没锁，里面整整齐齐叠着苏念的画稿和江熠的日记。有一页日记里，江熠画了幅简笔画：两个小人在雨里撑着一把伞，伞下写着“念念，等雨停了，我们就再也不分开”。旁边的日期，正是他们重逢的那天。

有个学美术的男生翻到苏念的速写本，最后一页画着片小小的向日葵，旁边写着一行娟秀的字：“江熠，你看，连花都会朝着光的方向生长，何况是我。”男生突然红了眼眶，他想起自己和女友闹分手时的固执，原来真正的爱，从来不是较劲，是像向日葵一样，自然而然地朝着彼此的方向。

“小画板”的孙女已经上了小学，每次来画室，都会踮着脚够书架顶层的画册。那是苏念晚年出版的最后一本画集，封面是江熠的侧影，他正低头给她递画笔，阳光落在两人交叠的手上。画集的扉页，印着一行烫金的字：“所有的等待，都是为了重逢后的相守。”

小姑娘最喜欢听奶奶讲曾外婆和曾外公的故事。她会趴在画架旁，用蜡笔涂画向日葵，嘴里念叨着：“曾外婆说，爱就像画画，要慢慢涂，不能急。”

有一年春天，一场罕见的暴雨冲垮了画室后院的篱笆。“小画板”带着家人去修补时，在泥土里挖出一个锈迹斑斑的铁盒。打开一看，里面是枚褪色的画笔项链，还有半块没吃完的桂花糕——是当年江熠从邻市带回来的，苏念一直舍不得吃，偷偷藏了起来。

“你看，”“小画板”把项链递给孙女，“曾外婆和曾外公，连藏起来的东西都带着甜。”

项链被送去修复后，挂在了画室的正中央。阳光穿过吊坠上的水晶，在地板上投下细碎的光斑，像撒了把星星，和画里的星空遥相呼应。

来画室的人渐渐多了，有人在这里求婚，有人在这里写生，有人只是静静地坐着，听风穿过花田的声音。他们说，这里的空气里都飘着温柔的味道，连时光都走得慢了些。

“小画板”老了以后，也像母亲当年那样，坐在藤椅上晒太阳。孙辈们围在她身边，听她讲那些重复了无数次的往事：“你曾外公第一次送你曾外婆的画笔，笔杆上刻着个小小的‘熠’字；你曾外婆总在画里藏着你曾外公的影子，连向日葵的花盘都像他笑起来的样子……”

风吹过院子里的向日葵，花盘轻轻摇晃，像是在应和。夕阳落在“小画板”的白发上，她眯起眼睛，仿佛看到年轻的父母从花田那头走来，母亲挽着父亲的胳膊，两人的笑声穿过时光，轻轻落在她耳边。

“念念，这幅画的高光，我帮你点好吧？”

“江熠，你看这朵向日葵，像不像我们第一次见面时你手里的那束？”

那些细碎的对话，混着松节油的气息，在画室里久久回荡。原来有些爱，真的能穿过岁月的尘埃，在时光里酿成永恒的回响。

暮色漫上来时，最后一批访客离开，画室的木门被轻轻合上。月光透过天窗，落在那幅《永恒的向日葵》上，画里的花盘仿佛被点亮了，在夜色里闪着温柔的光。

属于苏念和江熠的故事，早已刻进了这片土地，融进了每一朵向日葵的花盘里。它们在风里生长，在雨里绽放，在每一个相信爱的人心里，永远明亮，永远温暖。

因为真正的爱，从不是结束，是时光里永不褪色的回响，在无数个日出日落里，轻轻诉说着：原来等待有归途，重逢有温度，而相守，是这世间最漫长的祝福。