爱的种子

春风拂过拾光画室的篱笆，新栽的向日葵幼苗钻出泥土，嫩黄的芽尖顶着晨露，像无数双好奇的眼睛，打量着这个世界。

“小画板”的孙女苏晓棠蹲在花田里，小心翼翼地给幼苗浇水。她今年十七岁，眉眼像极了年轻时的苏念，手里总攥着支画笔，画本上涂满了向日葵和相拥的老人。

“晓棠，进来看看这个。”爷爷林墨捧着个木盒走进来，里面是些泛黄的信笺。“这是你曾外婆的日记，整理阁楼时找到的。”

晓棠擦了擦手上的泥，接过日记翻开。纸页已经脆薄，字迹却依旧清秀，开头写着：“19岁的江熠，今天又在画室门口等我，手里的草莓糖葫芦化了半串，他急得直跺脚，像只笨拙的小熊。”

她忍不住笑出声，指尖拂过那些带着温度的文字，仿佛看到了那个扎着马尾辫的姑娘，在画室里偷偷描摹少年的侧影，笔尖落下的，全是藏不住的欢喜。

日记里夹着张褪色的电影票，是苏念和江熠看的最后一场电影。票根背面，江熠用铅笔写着：“散场时她哭了，说女主角太傻，我握紧她的手，在心里说‘念念，我绝不会让你一个人走’。”

晓棠的眼眶突然红了。她想起上周和男友吵架，冷战了三天。此刻看着这行字才懂，真正的爱不是争输赢，是怕对方受委屈时，第一时间想握住她的手。

“爷爷，曾外公和曾外婆分开那三年，很难过吧？”她轻声问。

林墨点点头，指着画架上那幅《旧巷》：“你曾外婆说，那段日子她总梦见老巷的梧桐树，树影里有个等她的身影。后来才知道，你曾外公每个周末都去老巷，一站就是一下午。”

晓棠摸着画里斑驳的墙皮，那里藏着两个模糊的刻字——“熠”和“念”，像两颗纠缠的树藤，就算被岁月掩埋，也能在泥土里找到彼此的根。

初夏的傍晚，晓棠带着男友来画室。男孩局促地站在门口，手里捧着束向日葵，像极了当年的江熠。“我……我想向晓棠道歉，”他红着脸说，“上次不该跟她发脾气。”

晓棠没说话，拉着他走到软木板前，指着那张江熠写的纸条：“‘等你老了，我还是会每天给你买生煎包’。你看，爱不是说漂亮话，是把对方放在心尖上，连小事都记得。”

男孩看着纸条，又看了看晓棠，突然握住她的手：“以后我每天给你买你爱吃的豆沙包，就算老了也买。”

晓棠笑了，眼角弯成月牙，像极了当年的苏念。画室里的风带着向日葵的清香，仿佛有细碎的笑声从时光里飘来，温柔地裹住这对年轻的恋人。

秋天举办的学生画展上，晓棠的作品《传承》得了奖。画里是片层层叠叠的向日葵花田，最前面是她和男友的身影，中间是“小画板”和林墨，最后面是苏念和江熠，四双手在花田里交叠，托着一颗发光的种子。

评委问她：“这幅画想表达什么？”

晓棠看着画，声音清亮：“爱是颗种子，从曾外婆和曾外公那里种下，发了芽，开了花，传到我们手里。它会继续生长，结出新的种子，永远不会枯萎。”

画展结束后，晓棠把画挂在拾光画室的墙上，和苏念的《星夜》并排。阳光穿过两幅画，光影在地板上交织，像两代人的手紧紧握在一起。

她在画旁放了个新的铁盒，里面装着自己的日记和男友送的第一颗红豆。“等我们老了，就把它埋在向日葵花田里，”她对男友说，“让它和曾外婆的桂花糕、曾外公的项链作伴。”

冬雪落下时，晓棠坐在画室里，给孩子们讲曾外婆和曾外公的故事。窗外的向日葵秸秆上积着雪，却依旧挺直腰杆，像在守护着什么。

“曾外婆说，向日葵从来不是追着太阳跑，是把太阳种在了心里，所以就算在黑夜里，也能自己发光。”她指着画里的花盘，“爱也是这样，只要心里有光，就能在任何时候找到回家的路。”

孩子们似懂非懂地点头，小手在画纸上涂画着金色的花盘，笔尖落下的，是一颗颗正在发芽的种子。

夜深了，晓棠锁好画室的门。月光落在门楣的木牌上，“苏念与江熠的画室”几个字泛着温润的光。花田里的种子在泥土里沉睡，等待着明年春天的苏醒。

她知道，属于苏念和江熠的故事，早已化作了这片土地里的养分，滋养着一代又一代的爱。就像那些向日葵的种子，无论风吹雨打，总会在春天破土而出，朝着光的方向，生长出崭新的模样。

而爱的种子，从来不会只开一季花。它会在时光里轮回，在岁月里传承，以最温柔的方式，告诉每一个人：真正的永恒，不是永不分离，是把彼此的光，变成照亮后来者的太阳。