新生的暖阳

预产期前一周，苏念开始有些焦虑。夜里总睡不安稳，江熠就抱着她，轻轻拍着她的背，像哄孩子似的哼着不成调的曲子。“别怕，”他的声音在黑暗里格外安稳，“我一直陪着你。”

阵痛开始的那个清晨，天刚蒙蒙亮。苏念抓着江熠的手，指节都泛了白。他一边给她擦汗，一边紧紧回握，掌心的温度透过皮肤传过来，像一剂定心丸。“加油，念念，”他吻着她的额头，“我们的宝宝想早点见到爸爸妈妈了。”

产房外的等待漫长得像一个世纪。江熠来回踱着步，母亲在一旁劝他坐下，他却怎么也静不下来。直到护士抱着襁褓出来，笑着说“是个健康的小姑娘”，他紧绷的神经才骤然松弛，腿一软差点坐在地上。

隔着玻璃窗看保温箱里的小小身影，她闭着眼睛，小拳头攥得紧紧的，像只温顺的小猫。江熠的眼泪突然就掉了下来，他想起苏念说过的“星星”，觉得眼前这个小生命，才是上天赐予他们最亮的光。

苏念醒来时，阳光正好落在床头。江熠趴在床边睡着了，眼下有淡淡的青黑。她抬手想摸他的头发，他却猛地惊醒，眼里满是关切：“疼不疼？要不要喝水？”

“我们的女儿呢？”苏念轻声问。

“在育婴室呢，”江熠笑着给她掖好被角，“像你，眼睛圆圆的，特别好看。”

月子里的日子忙碌而琐碎。江熠推掉了所有不必要的应酬，每天准时回家给苏念做营养餐，夜里孩子一哭，他总是第一个爬起来换尿布、冲奶粉。母亲看着他笨拙却认真的样子，总笑着跟苏念说：“你看这孩子，以前连自己都照顾不好，现在倒成了个合格的爸爸。”

苏念靠在床头，看着江熠抱着女儿在屋里踱步，嘴里还念叨着“宝宝看，这是妈妈画的向日葵”，心里像被温水泡着，软得一塌糊涂。她拿起画笔，在速写本上勾勒出这一幕——晨光里，男人抱着小小的婴儿，侧脸温柔得能滴出水来，角落里的向日葵花束开得正盛。

出了月子，苏念把那幅速写画成了油画，挂在婴儿房的墙上。江熠给女儿取了个小名叫“小画板”，说希望她以后也能像妈妈一样，用眼睛发现世界的美好。

“小画板”满月那天，亲戚朋友都来了。画室的院子里摆了好几张桌子，母亲在厨房忙着炖鸡汤，江熠抱着女儿给大家看，脸上的骄傲藏不住。苏念站在他身边，看着他小心翼翼托着孩子的样子，想起高中时那个在画室里脸红着递画笔的少年，突然觉得时光真是奇妙，把两个青涩的人，变成了彼此最坚实的依靠。

有朋友看着墙上的全家福笑：“你们俩现在真是越来越像了，连笑起来的样子都一样。”

苏念笑着看江熠，他也正好转头看她，眼里的笑意像浸了蜜的阳光。他们确实越来越像了——他学会了她拌番茄的手法，她记得他喝咖啡不加糖的习惯；他能一眼看出她画里的情绪，她能从他皱眉的弧度里知道他工作上遇到了难题。

日子在喂奶、换尿布、画画、工作的循环里慢慢流淌。“小画板”学会了翻身，学会了咿咿呀呀地叫“妈妈”，第一次清晰地喊出“爸爸”时，江熠正在给她换衣服，闻言愣了半天，突然把孩子举起来，在屋里转了好几个圈，笑声震得屋顶都像在颤。

苏念坐在画架前，把这一幕画了下来。画里的男人眼里闪着光，举着小小的婴儿，窗外的向日葵在风中轻轻摇晃，整个画面都亮堂堂的。

深秋的时候，出版社又来找苏念，说想给她出一本关于家庭的画册。“就画你们现在的生活，”编辑笑着说，“肯定很多人喜欢。”

苏念看着在地毯上陪着女儿玩积木的江熠，点了点头。她想画清晨厨房里的烟火，画午后院子里的阳光，画深夜婴儿床边的守护，画那些藏在柴米油盐里的温柔，画他们一家三口的日常。

江熠像是察觉到她的目光，抬头朝她笑了笑，伸手把“小画板”抱起来，往她这边走。“在想什么？”他在她身边坐下，把女儿放在她腿上。

“在想，”苏念摸了摸女儿柔软的头发，又看了看江熠，“我们真是太幸运了。”

江熠低头吻了吻她的发顶，又亲了亲女儿的额头，声音温柔得像深秋的风：“是啊，能遇到你，能有她，是我这辈子最幸运的事。”

夕阳透过落地窗，在他们身上投下温暖的光斑。婴儿房墙上的那幅画，在暮色里泛着柔和的光。画里的向日葵，画里的人，还有画外的新生，都在时光里慢慢生长，像一首写不完的诗，温柔而绵长。

属于他们的故事，还在继续。带着初遇的青涩，重逢的悸动，相守的温暖，和新生的喜悦，在往后的岁月里，日复一日，年复一年，酿成最醇厚的时光。