讲台云噬

讲台云噬

晚自习的铃声像根生锈的针，扎破了教学楼的寂静。我攥着刚发的数学试卷，指尖把红色的“58”捏得发皱——又是不及格，办公室里老师的训斥还在耳边转，走廊尽头的声控灯忽明忽暗，把我的影子拉得老长。

走到教室后门时，我习惯性往讲台瞥了眼。这一眼，让我浑身的血都凉了。

讲台上那团乌云还在。不是中午画里悬着的小团，此刻它像泡发的海绵，涨得有课桌那么大，灰黑色的边缘垂着细细的“毛”——不是真的毛发，是无数缕半透明的水汽，飘在空气里，像晾在风里的旧棉线。

我本该转身就跑，可脚步像被钉死。乌云里的“乌语”又响了，还是那种黏糊糊的嗡鸣，这次却带着股奇怪的牵引力，让我不由自主往前挪。离讲台还有两步远，那些“云毛”突然动了，像有生命的藤蔓，顺着地面爬过来，缠上我的脚踝。

“放开！”我抬脚想踢，可云毛软得像水，一踢就散开，转眼又缠上来，顺着裤腿往上爬，贴在皮肤上凉得刺骨。我慌了，伸手去扯，手指刚碰到云毛，就被一股力拽着往前带——整个人踉跄着扑向讲台，额头撞在冰冷的木面上，疼得眼泪瞬间涌了出来。

眼泪掉在讲台上，没等落地就被乌云吸了进去。那团云像是被激活了，“毛”长得更快，密密麻麻缠上我的胳膊、脖子，连呼吸里都裹着水汽的腥气。我挣扎着抬头，看见乌云中间裂开个小口，里面是深不见底的黑，像张要吞人的嘴。

“别……”我哭出声，眼泪越掉越多，砸在地上汇成小小的水洼。就在这时，乌云里的“乌语”突然变了调，不再是嗡鸣，而是清晰的、带着贪婪的“吸溜”声——它在盯着我的眼泪。

我猛地想起中午画的剧情，想起那团云会“变东西”，可现在它要的不是粉笔，是我的眼泪。云毛越缠越紧，勒得我喘不过气，额头抵着讲台，眼泪像断了线的珠子，水洼顺着木纹往乌云里流，那团云竟跟着膨胀，裂口也越来越大。

“救……”呼救声卡在喉咙里。突然，我感觉头顶一轻——不是疼，是种奇怪的“被抽走”的感觉。我模模糊糊抬头，透过眼泪的重影，看见乌云的裂口正吸着什么——是我头上的“枪”。

那不是真的枪，是我攒了半个月零花钱买的发卡，银色的，形状像把小小的手枪，我总爱别在头顶的头发上。此刻它被云毛裹着，一点点往乌云裂口里拖，银色的光泽在黑暗里闪了闪，转眼就没了踪影。

“我的发卡……”我哭得更凶，眼泪像小河似的往下淌。乌云像是吃饱了，“乌语”变得慢悠悠的，缠在我身上的云毛开始松动。我趁机往后爬，手脚并用地退到门口，回头看时，那团乌云正收缩，变回原来的小团，只是颜色深了些，表面还沾着点银色的光——是我发卡的碎片。

我不敢再看，抓起书包就往楼下跑，直到冲出教学楼，站在路灯下，才敢大口喘气。脖子上还留着云毛缠过的凉感，额头的疼混着眼泪的涩，让我蹲在地上哭了好久。

第二天清晨，我拖着沉重的脚步走进教室。讲台上干干净净，没有乌云，没有水洼，只有粉笔盒里，多了根沾着银色碎屑的灰黑色粉笔。我盯着那根粉笔，突然想起昨晚乌云吸走发卡时，那声满足的“乌语”——它不是要吃“枪”，是要吃我眼泪里的委屈。

那天的数学课，我没再走神。只是每当老师讲到“云”这个词，我总会下意识摸向头顶，那里空空的，只有风穿过头发的凉，像极了那晚，缠在我身上的云毛。