第197章 回应质疑行动

裂缝里的蓝光闪了一下，又灭了。

许沫沫没看见，她连“睁眼”都做不到。整棵树只剩下一缕意识吊在根尖上，像风里摇的灯，随时会熄。她不知道那团灰绿色的雾有没有钻进谁的鼻子，不知道那个笑出声的人现在是继续刷视频，还是已经把手机摔了。

她只能等。

根系底下有点动静。不是水，是某种挣扎——微弱、断续，像被烫到的蚂蚁在抖腿。她没法确认是不是孢子起了作用，但那频率……有点熟。和她之前被高温烤到细胞崩裂时的抽搐，一模一样。

她把最后一点感知力抽过去，顺着地下湿气往咖啡馆方向探。风从窗缝钻进来，带着一股汗味、奶茶甜腻和空调外机的铁锈味。然后，她“听”到了心跳。

不是耳朵听见的，是风震动了叶片残存的气孔，声波顺着茎干传到主根，被她那点残魂给解码了。

咚、咚、咚——乱得像打鼓。

紧接着，一股酸涩的气味飘来，不是汗，是人突然吓懵后从毛孔里渗出来的东西。她知道那叫“冷汗”，但她现在是树，只能理解成“恐惧的味儿”。

她咧了咧——如果树有嘴的话。

看来，有人真的“活”了一回。

清晨六点十七分，阳光刚爬上阳台护栏。许沫沫那朵炭化的残花还挂在枝头，风一吹，晃得像根快断的牙。

咖啡馆靠窗的座位上，男人坐在那儿，手还在抖。他盯着手机屏幕，视频里那株番茄树的叶子正一点点卷边，干裂的节奏和他刚才“变成草”时身体枯萎的速度，分毫不差。

他猛地抬头，看向阳台。

就在这时，风来了。

残花从枝头脱落，打着旋儿，擦过玻璃，轻轻蹭过他的脸颊。

他僵住了。

那不是风，也不是巧合。那一瞬间，他觉得那片枯叶像是专门冲他来的，轻轻拍了他一下，像在说：“你不是说我在演吗？”

他低头看手机，那条“笑死，这年头连植物都学会卖惨了”的转发还在。

他点进去，手指悬在删除键上，停了三秒，按了下去。

删了。

然后他把手机调成录音模式，对着阳台，声音压得很低：“我不是不信……我只是，从来没想过。”

风卷着这句轻得像蚊子叫的话，从窗缝钻进去，蹭过许沫沫的主干，渗进那道裂缝。

她没听清，但她“感觉”到了。

不是声音，是震动。人类语言第一次以“回应”的形式，顺着木质纤维传进她的意识。

她没说话，也没力气说话。

但她动了。

一根细枝，颤颤巍巍地摆了一下，像抽筋。那动作小得几乎看不见，却刚好把窗台上另一片掉落的花瓣，往边缘推了半厘米。

花瓣滑下去，落在男人刚才坐过的桌角，贴在他没喝完的奶茶杯上。

他低头看见了。

没动，就那么看着。

三分钟后，他打开社交平台，发了一条新动态：“今天，我当了一株草。30秒，像一辈子。”

没配图，没转发，就这一句话。

发完，他把手机倒扣在桌上，抬头望着阳台，嘴唇动了动，没再说话。

阳台上，许沫沫的能量条还是空的。蓝光没回来，裂缝干得像沙漠，果实蔫得像被晒化的橡皮泥。

但她知道，有什么不一样了。

不是系统提示，也不是能量恢复，是一种……说不清的东西。像冬天里突然踩到一块没结冰的地，底下有热气往上冒。

她没动，也不敢动，怕一动那点感觉就没了。

可就在这时，停在她主干裂缝边的那只蜜蜂，翅膀忽然抖了一下。

它没飞走。

它转过头，用触角轻轻碰了碰那道裂口。

不是蹭，不是采蜜，是碰。

像在打招呼。

又像在问：“你还活着吗？”

许沫沫想笑，但她现在连“想”都费劲。

她只能让那根刚才推花瓣的细枝，又颤了一下。

蜜蜂没飞，反而原地盘旋了一圈，然后起飞，绕着阳台飞了一整圈，翅膀扫过窗台、护栏、花盆边缘。

飞完，它没走远，而是悬停在半空，后腿蹭了蹭，洒下一小撮金粉。

金粉落在窗台裂缝里，顺着旧痕迹渗下去，像在补焊一条快断的电路。

与此同时，许沫沫根旁的泥土里，一粒不知哪阵风带来的种子，正卡在裂缝中。它没发芽，也没动，就那么躺着，外壳被金粉蹭了一下，微微反了个光。

风又来了。

把男人那条动态吹进了数据流，把蜜蜂洒的粉搅得更散，把那粒种子往裂缝深处推了半毫米。

许沫沫的主干，忽然轻轻震了一下。

不是风震，是内震。

像心脏，跳了一下。

裂缝深处，那点蓝光，又闪了。

这次没灭。

它就那么悬着，像一颗没掉下来的露水。

蜜蜂飞回来，重新落在裂缝边，触角朝上，对着天空。

像是在等信号。

也像是在站岗。

许沫沫的意识深处，有个声音轻轻响了一下。

不是系统提示音，也不是任务发布。

就一个字：

“嗯。”