作者的家事（没什么用可不看，算是自嘲吧）
母亲扶着土墙的手颤巍巍的，指节抠进墙缝里，带出些干硬的泥屑。
她的身子像被抽走了骨头，每挪一步都要顿一顿，脏兮兮的红棉袄裹着她，肥大的棉裤往下坠，裤脚沾着草梗和泥点，整个人臃肿得像个灌了沙的旧布袋。双手耷拉在身侧，指尖泛青，连抬起来的力气都没有，唯有肚子里的绞痛，像无数把钝刀在反复切割，逼得她弓着背，喉咙里滚出断断续续的干呕声，一声比一声嘶哑。
从早上醒来，这痛就没停过。
她坐在炕沿上，手掌死死按住小腹，顺时针一圈圈揉着，揉得肚皮发红发僵，冷汗还是顺着额角往下淌，浸湿了额前的碎发，粘在蜡黄的脸上。
后来实在撑不住，她转头看向炕上玩水晶泥的女儿，声音带着哀求的颤音：“闺，过来帮妈揉揉……就用点劲。”
女儿应声起身，身形半点不瘦小，肩膀宽挺，胳膊上带着点常年和父亲争食练出的劲儿——打小就跟父亲抢碗里的肉，抢蒸笼里的肉包子，从来没输过，那份劲儿藏在眉眼间。
可此刻，她的手放在母亲肚皮上，却软得像团棉花。不是没力气，是从来没做过这样温柔的事，常年对着父亲的自私争抢，她只懂怎么攥紧自己的那份，不懂怎么体恤旁人的痛。
指尖轻飘飘地抚过，连母亲紧绷的肌肉都没按透，反倒像在挠痒。
母亲咬着牙，下唇被咬得发紫，痛得浑身发抖，她猛地挥挥手，声音里带着绝望的疲惫：“算了，你回去吧。”
女儿如蒙大赦，转身就坐回炕上，水晶泥在她手里被狠狠捏成一团，又猛地扯开，“啪嗒”一声脆响，在母亲压抑的痛哼声里格外刺耳。
她低头看着手里的水晶泥，心里莫名烦躁——明明抢吃的时浑身是劲，怎么到了母亲这儿，连揉个肚子都做不好。
中午饭点一到，父亲果然揣着双手溜了，连个眼神都没给母亲，仿佛屋里这个痛得直不起腰的人，只是件无关紧要的摆设。
母亲缓了缓，扶着灶台，舀了半碗米，添上水，颤巍巍地坐在灶前。
湿冷的柴火难引，火星子溅出来，烫了她的手，她下意识缩了缩，却还是硬撑着把火点着。
烟呛得她直咳嗽，眼泪混着冷汗往下流，肚子里的痛一阵紧过一阵，她咬着牙，直到粥煮得稀烂，才扶着灶台站起来，盛了一碗放在桌上，自己却连端碗的力气都没有，只是坐在小板凳上，眼神空洞地望着跳动的灶火，坐了很久，久到粥都凉透了。
后来她终于开口，背对着女儿，声音轻得像叹息：“闺，晚上放学要是没人接你，你会害怕吗？”
女儿正专心把水晶泥搓成细长条，头也没抬，语气无所谓：“不会啊，但……要是咱后面有灯就好了。”
母亲沉默了，肩膀微微耸动，像是在压抑哭声。过了好一会儿，她才低声说：“妈要走了，真遭不了这个罪了。你爸他又懒又馋，跟他过这30年，够够的了。”
声音里的哭腔压得极低，却还是钻进了女儿耳朵里。
女儿手里的水晶泥掉在炕上，她愣了愣，弯腰捡起来，只是点点头，没说什么，也没问“妈要去哪儿”在时间的长河中期待或是渴求被爱，她早就学会了不追问，不奢求。
母亲又坐了会儿，还是撑着起身往厨房走，要做晚饭了。女儿看着她佝偻的背影，红棉袄在昏暗的屋里显得格外单薄，张了张嘴，想说“妈我来吧”，话到了嘴边又硬生生咽了回去。
她会抢着吃菜里的肉，会跟父亲争餐桌前的热乎位置，可农村的柴火灶，她是真的不会用。城里的灶台她见过，手机里的做饭视频也看过，开关一拧就起火，可这农村的柴火灶，要引火，要控风，要添柴，她半点门道都不懂。
冬天的农村，不烧炕晚上能冻得牙齿打颤，可她偏偏就不会烧，只能眼睁睁看着母亲扶着灶台，一步一挪地忙碌，每一步都像踩在刀尖上。
晚饭做好时，父亲准时回来了。他一进门就径直坐在餐桌前，熟门熟路地拿起酒壶给自己倒了杯酒，又抓起碟子里的花生米，一颗接一颗往嘴里塞，嚼得“嘎嘣”响。酒液顺着嘴角往下流，他抬手抹了一把，把油渍抹在袖口上，又端起酒杯一饮而尽，打了个响亮的嗝，酒气混着花生米的油味，在小小的屋里弥漫开来。
他吃得满嘴流油，筷子在菜碟里翻来翻去，专挑好的夹，完全没看一眼厨房里的女人，厨房和里屋只隔着一面土墙，薄得能听见父亲的打嗝声，却硬生生隔开了两个世界：墙这边是父亲酒足饭饱的惬意，是油光满面的自私；墙那边是母亲强撑着的病痛，是红棉袄裹着的绝望。
女儿坐在炕上，看着这一幕，突然低低地笑了，她从小就跟父亲争，争来争去，争到的不过是一身争抢的蛮力，连烧柴火这种农村孩子都会的活计都不会，连母亲难受时都帮不上忙。
那面土墙真可笑，隔开的哪里是厨房和里屋，是一个家庭里最凉薄的自私，和最无力的窘迫。
她低头看着手里的水晶泥，晶莹剔透的，像块虚假的冰，凉丝丝地粘在手上，就像这个家，看着还算完整，摸起来却只有刺骨的冷。
母亲还在慢慢拨弄着碗里的粥，红棉袄的衣角垂在地上，沾了些灰尘，像一朵快要枯萎的、染了泥的花
我从梦中醒来，惊恐的发现故事中那个“女儿”是我自己
我看着镜子里那张和父亲相似的脸 ，竟可恶的笑了
回到自己的房间，我猛地攥紧手里的水晶泥，冰凉的触感顺着指尖钻进心里——原来我最恨的，是越来越像父亲的自己
他自私，我何尝不是？母亲痛得快要站不住，我明明有劲儿，却连揉个肚子都敷衍；她强撑着做饭，我想帮忙却因为“不会”就退缩，说到底，是我习惯了争抢，习惯了只顾自己，忘了怎么去心疼她。
他冷漠，我也一样。母亲说要走，声音里全是哭腔，我却只点点头，连一句挽留、一句询问都没有。就像父亲对母亲的病痛视而不见，我对母亲的绝望也无动于衷，我们都把她的付出当成了理所当然，把她的委屈当成了无关紧要。
小时候跟父亲争吃的，争的是一口热饭，可争着争着，就把他的凉薄刻进了骨子里。他对母亲的漠不关心，我对母亲的无力（或许是不愿）分担，其实都是一回事——我们都在这个冰冷的家里，变成了只会索取、不懂付出的人。
水晶泥在手里被捏得变形，凉丝丝的，却冰不透心里的滚烫和愧疚。那面土墙隔开了父亲和母亲，也隔开了我和母亲，更隔开了我曾经想对她好的心意。原来我最瞧不起的父亲，早就成了我潜移默化的模样，这才是最可笑，也最让人心寒的事
如果恰巧你看到了这一章，想当正义者用键盘作为武器 ，站在道德的制高点上质问我的话
可以
我能全盘接受
随便你们
正义者
最后想说的是，这部小说，我会一直更下去的
更到它完结
罪恶不尽，正义不终
