差

在与观察员进行了一场内容空泛、仿佛所有实质都被光晕过滤掉的“交流”后，守光重新坐回控制台前。屏幕上的报告依旧在那里，泛着冷冰冰的、标准化的光，但他已经无法集中精神。指尖悬在输入界面上方，却迟迟落不下去，仿佛那下面不是按键，而是烧红的铁板。

观察员的话语，像某种粘稠的液体，还在他意识深处缓慢地低回、渗透：

“…个体的光频独特性，终将汇入联邦的和谐光流…”

——汇入，然后呢？

被稀释？

被同化？

像一滴水消失在海里，不再有自己的形状？

“…理解偏差，是为了更好地引导，避免不必要的能量耗散…”

——引导向哪里？

耗散…那些不驯服的能量，难道就不是能量吗？

“…理事会欣赏那些能感知到更多…细节的个体…”

——欣赏？还是…标记？像园丁欣赏一株即将被修剪的、过于突出的枝桠？

他是一名光频归档员。

他的名字，守光，此刻听起来像一个拙劣的玩笑。

他的工作，就是日复一日地坐在这灰蓝色的、如同精密仪器内部零件的隔间里，校对、过滤、平滑那些从城市各处汇集而来的光流数据。确保它们符合“光戒联邦”的《光谱正典》所定义的一切标准

——稳定，柔和，协调，像一片永不泛起涟漪的死水。

过于尖锐、可能刺伤和谐假象的波长，需要被抚平棱角；

过于跳跃、可能扰乱既定节奏的频率，需要被抑制振幅；

而那些最为棘手、无法被现有光谱定义的“冗余”或“畸变”，则需要被无情地识别、剥离，然后打入名为“归档”的、永不见天日的冷寂数据库。

他曾经以为，这就是终极的秩序，是文明抵达的完美形态。

窗外那片永恒运转、分毫不错的光影画卷，低处基础活力的暖褐与暗红，中层目的明确的琥珀与米白，高处点缀的、被允许的薰衣草紫与钻蓝，以及那遥不可及、象征着纯粹与权威的戒律总局光晕……

这一切都流向预设的轨道，精确得令人窒息。他曾为自己是这庞大机器中一颗合格的、确保其平稳运行的螺丝钉，而感到一丝微小的、名为“责任”的慰藉。他守护着这光，这被定义、被许可的光。

但不知从何时起，这份慰藉开始变质，像一块被悄然腐蚀的金属，表面依旧光滑，内里却已布满空洞。也许，是从他第一次不再仅仅将那些被标记为“冗余”的波长视为需要清除的“噪音”开始。他开始“听”到它们——不是通过耳朵，而是通过某种更内在的感官。它们不像温顺的主光流那样，唱着千篇一律的赞歌。它们带着毛刺，刮擦着他被规训的感知；带着棱角，试图刺破那层包裹一切的、光滑的薄膜；它们甚至带着…记忆。一些不属于这个高度提纯、高度优化世界的，古老、粗糙而鲜活的记忆。

比如那缕橄榄色的光。

它是在处理一段来自废弃“静默库”的数据流时，偶然如溺水者般挣扎着浮现的。极其微弱，却带着一种惊人的、蛮横的生命力。它不属于任何已知色号，无法被归类，系统立刻将其标记为最高优先级的“待清除冗余”。

但在那一刻，他的手指僵住了。

那光芒让他想起儿时，在一本纸质粗糙、印刷模糊、显然是非标准出版的旧画册上，看到过的模拟图像。旁边标注着一个陌生的词汇——“森林”。

那图像上的色彩是混乱的，各种绿、褐、黄毫无章法地交织、挤压、攀爬，充满了蓬勃的、未被驯服的、甚至有些狰狞的生命力。它与联邦里一切被精心调和、边界清晰、服务于整体和谐的光，如此截然不同。

它不“美”，不“和谐”，但它…真实。

鬼使神差地，他没有点击“确认清除”，而是调动了作为资深归档员的一点点隐秘权限，绕过了系统日志，将其加密，压缩成一个微不足道的数据点，存入了私人缓存区最深的角落。

这是一种清晰的“偏差”，一次无声的背叛。

而他心底清楚，这样的“偏差”，不止一次。他像一个小偷，在系统的眼皮底下，窃取着这些被视为“无用”甚至“有害”的碎片。

他守护的，早已不是联邦的光，而是这些碎片在他内心点燃的、微弱的、却顽固不肯熄灭的反光。

此刻，观察员刚刚离去，那抹被窃取的橄榄色，仿佛在他意识的黑暗角落里，发出了一声轻微的、只有他能听见的呼唤。

屏幕上的报告，那代表着绝对秩序与和谐的光曲线，此刻在他眼中，显得如此苍白，如此虚假，像一具被抽干了所有血液和灵魂的躯壳。