完结

后台的月光渐渐西斜，琴键上的光斑挪到了沈清辞的手背上。他指尖放缓，《归港》的旋律像退潮的海水，一点点漫回琴箱深处，只留下几个零散的音符在空气里打转。

“不弹了？”顾宴臣从地毯上抬起头，睫毛上还沾着月光的碎银，“我还没听够。”

沈清辞合上琴盖，金属搭扣碰撞发出轻响，像在给这段旋律画上临时的句点。“没写完。”他站起身，膝盖在琴凳边缘磕了一下，发出闷响——旧伤总在阴雨天隐隐作痛，今天的雾湿了关节，此刻才显出迟来的钝痛。

顾宴臣几乎是瞬间弹起来，伸手想去扶，却在半空中停住，只敢虚虚护在他身侧：“我给你拿药？”

“不用。”沈清辞摆摆手，往休息室走。经过镜子时，他看见自己眼下的青黑——为了改《一步》的谱子，他熬了三个通宵，顾宴臣就在旁边的沙发上守了三个通宵，天亮时总能看见他眼底比自己更重的乌青。

休息室的沙发上堆着件黑色大衣，是顾宴臣的。沈清辞随手拿起披上，衣摆扫过膝盖时，突然摸到个硬纸壳的边角。他掏出来一看，是本崭新的乐谱，封面没写标题，第一页却画着艘搁浅的船，船帆上歪歪扭扭写着个“臣”字。

“你画的？”沈清辞举着乐谱转身，顾宴臣正端着温水进来，看见那页画，耳尖腾地红了。

“随便画画。”他把水杯塞到沈清辞手里，伸手想抢，“画得不好，扔了吧。”

沈清辞却往后退了半步，指尖划过船帆上的字。墨迹很深，纸背都透出了印子，显然是反复描摹过。“搁浅的船。”他突然笑了，声音哑得像被砂纸磨过，“顾宴臣，你这是在骂我？”

“不是！”顾宴臣慌忙解释，眼底的偏执又开始翻涌，“我是怕……怕你像船一样开走，所以画艘停在岸边的，想让你……”

“想让我停在你这？”沈清辞打断他，把乐谱按在他胸口，“那你得给我画片海。”

顾宴臣愣住了。

“没有海，船怎么归港？”沈清辞的指尖点了点那片空白的纸页，“下周我来的时候，要看见海。”

他转身拉开休息室的门，走廊的灯光涌进来，在他身后拉出长长的影子。顾宴臣捏着那本乐谱，指腹反复摩挲着搁浅的船，突然低低地笑了，笑声里带着释然的喟叹——原来他的船，从来没打算远航。

回去的路上，车开得很慢。顾宴臣的手指在方向盘上轻轻敲着，是《归港》的节奏。沈清辞靠在副驾驶座上假寐，眼角的余光却看见他频频侧头看自己，像在确认什么稀世珍宝。

“看够了？”沈清辞突然开口。

顾宴臣猛地回神，方向盘歪了一下，差点蹭到路边的护栏。“没……”他耳根发红，“就是觉得，你今天在台上的样子，很好看。”

沈清辞没接话，只是从口袋里摸出个小小的录音笔，按下播放键。里面传出断断续续的琴音，是他刚才在后台弹的《归港》片段，结尾处混着顾宴臣压抑的呼吸声。

“给你的。”他把录音笔塞到顾宴臣手里，“写《囚笼》的时候，听听这个。”

顾宴臣的手指收紧，录音笔的塑料外壳硌进掌心。他知道沈清辞的意思——别写得太偏执，留点温柔的余地。

车刚停稳在别墅门口，管家就迎上来：“先生，沈少爷，张妈炖了乌骨汤，说是补气血的。”

沈清辞换鞋时，发现鞋柜上多了双新的棉拖鞋，鞋底贴了防滑胶——是顾宴臣让人换的，上次他在浴室滑倒，这人盯着浴室的瓷砖看了整整一晚，第二天就让人把所有地板都铺上了软垫。

“汤里加了红枣。”顾宴臣把汤碗端到他面前，瓷勺舀起一块肉，细心地剔掉骨头，“医生说你气血虚，得慢慢补。”

沈清辞喝着汤，听着顾宴臣絮絮叨叨地说下周要请人来给琴房换隔音棉，又说找到了当年给他做声带手术的主刀医生，想再咨询复健方案。那些曾经让他窒息的“控制”，此刻却像裹着糖衣的药，苦里带着点甜。

喝完汤，沈清辞走到琴房，顾宴臣亦步亦趋地跟在后面，像条甩不掉的尾巴。“我要写谱子。”沈清辞回头看他。

“我不吵你。”顾宴臣立刻举手投降，搬了把椅子坐在门口，“我就在这看着。”

沈清辞笑了笑，没再赶他。指尖落在琴键上时，他突然想起很多年前，自己在音乐学院的琴房练琴，顾宴臣就总坐在门口的长椅上，安安静静地听。那时的阳光和现在一样暖，只是那时的目光藏在阴影里，不像现在这样，直白得像团火。

《归港》的旋律在琴房里流淌开来，比在后台时更完整些。沈清辞的指尖跳跃着，余光瞥见顾宴臣正低头看着那本乐谱，铅笔在纸上沙沙地画着，偶尔抬头看他一眼，眼里的偏执被温柔的光取代。

他知道，顾宴臣的海很快就会画好。

而他的船，也终于找到了愿意停靠的岸。

琴音未歇，月光漫过琴键，落在两人身上，像一层薄薄的糖霜。那些关于追逐与逃离的过往，那些刻在骨头上的偏执与伤痕，终究会在这样温柔的夜里，被一点点抚平。

就像这首未写完的《归港》，总有一天，会迎来最温柔的收尾。