未闻名花（第九章）

港大的凤凰花渐渐染红枝头时，苏晚的琴房多了个固定角落——靠窗的矮柜上摆着只白瓷花瓶，里面总插着新鲜的花。有时是倪永孝清晨绕路买的洋桔梗，有时是他从农庄摘的小雏菊，最常出现的还是茉莉，他说“你闻着这个拉琴，手指都能更软些”。

苏晚练琴时，倪永孝常坐在琴房角落的藤椅上。他不怎么说话，要么翻着财经报纸，要么拿着钢笔在笔记本上写些什么，笔尖划过纸页的沙沙声，和小提琴的旋律混在一起，倒成了特别的背景音。有次苏晚练到走神，手指错了个音，抬头就撞进他的目光里——他没笑她，只是放下笔，指了指她的琴弓：“刚才拉到第三小节，手腕再放松点。”

苏晚愣了愣，她从没教过他乐理，可他竟听出了细微的动作偏差。“你什么时候懂这些了？”她放下琴弓问。倪永孝合上笔记本，指尖敲了敲封面：“每天听你练，多听几遍就记下来了。”说着从口袋里掏出颗薄荷糖，剥了糖纸递过来：“练了快两小时，歇会儿。”

周末的清晨，苏晚总爱赖床。倪永孝起得早，会轻手轻脚地去厨房煮早餐。他的厨艺是跟着阿婆学的，最擅长做云吞面——皮薄馅足的云吞里裹着鲜虾和猪肉，汤底用猪骨熬了整夜，撒上葱花和紫菜，鲜得能让苏晚连汤都喝光。有次苏晚醒得早，趴在厨房门口看他，见他正低头挑云吞馅里的姜末，动作仔细得像在做什么要紧事。

“怎么不吃姜？”苏晚走过去从背后抱住他。倪永孝转身把她的手裹在掌心暖着：“上次看你吃云吞，把姜都挑出来了。”苏晚忽然想起，那是上个月的事，她自己都忘了，他却记在心里。

有时他们会去逛港大附近的旧书店。苏晚喜欢在乐谱区翻找绝版的琴谱，倪永孝就陪她在书架间穿梭，偶尔帮她拿下高处的书。有次苏晚找到本泛黄的《巴赫无伴奏小提琴组曲》，扉页上还留着前主人的笔记，她兴奋地翻着，没注意到倪永孝悄悄跟店主说了句话。等他们离开时，店主把那本琴谱递过来：“先生已经帮你付过钱了。”

苏晚回头看倪永孝，他正笑着揉她的头发：“看你刚才盯着笔记的样子，就知道你喜欢。”她把琴谱抱在怀里，指尖蹭过扉页的字迹，忽然觉得，比琴谱更珍贵的，是他总能捕捉到她的小心思。

入夏后，香港的夜晚变得闷热。倪永孝会开车带苏晚去维多利亚港吹海风。他们坐在车里，打开车窗，听海浪拍打着堤岸，看远处的霓虹在海面洒下碎金般的光。苏晚靠在椅背上，把脚搭在副驾的储物台上，倪永孝会把空调调低些，再给她盖上自己的外套——他总说“你体质偏凉，吹不得冷风”。

有次苏晚突发奇想，说要去吃街边的鸡蛋仔。倪永孝把车停在路边，陪她站在小摊前等。老板把刚出炉的鸡蛋仔递过来，金黄酥脆，还冒着热气。苏晚咬了一口，烫得直呼气，倪永孝赶紧从包里掏出纸巾，帮她擦去嘴角的糖霜，自己却没吃，只是看着她笑：“慢点吃，没人跟你抢。”

苏晚的生日在初秋。那天她有场专业课的演奏，结束后走出音乐楼，就看见倪永孝站在树下，手里捧着个蛋糕盒。蛋糕是他自己做的，表面铺着一层新鲜的草莓，还插着根小小的小提琴形状的蜡烛。“本来想订个大的，又怕你吃不完浪费。”他把蛋糕递给她，语气里带着点不确定，“你要是不喜欢，我们再去买别的。”

苏晚打开蛋糕盒，闻到淡淡的奶油香，眼眶忽然就热了。她知道倪永孝从不擅长做这些细致活，能亲手做个蛋糕，肯定费了不少心思。“我喜欢。”她咬了口蛋糕，甜得刚好，“这是我吃过最好吃的蛋糕。”倪永孝看着她，伸手把她眼角的泪擦掉，声音放得很轻：“以后每年生日，我都给你做。”

日子就这么不紧不慢地过着。苏晚的琴技越来越成熟，偶尔会去参加小型的演奏会，倪永孝总会坐在第一排，手里拿着相机，认真地拍下她拉琴的样子。演出结束后，他会第一时间走过去，递上温水和毛巾，再帮她把琴盒背在肩上——他总说“琴盒沉，别累着你”。

有次演出结束后，苏晚问他：“你每天都围着我转，会不会觉得麻烦？”倪永孝停下脚步，认真地看着她：“阿晚，跟你在一起的每一天，都不是麻烦，是我最盼着的事。”他握住她的手，指腹轻轻蹭过她的指尖——那是常年拉琴留下的薄茧，“以后我还要陪你去更多地方，看你拉更多的琴，直到我们都老得走不动路。”

苏晚靠在他肩上，听着他的心跳，忽然觉得，爱情或许就是这样。没有惊天动地的誓言，没有轰轰烈烈的桥段，只是在每个平凡的日子里，有人把你的喜好记在心里，把你的冷暖放在心上，陪你吃每一顿饭，听你拉每一首琴，把细碎的温柔，都藏在日复一日的相处里，像那瓶永远新鲜的茉莉，悄悄散发着香气，温柔了整个岁月。