【贝林厄姆x你】他只是像他3

旧课本，笔记，一些早已不用的文具，几张泛黄的明信片……直到你拿起一个用丝带系着的、略显陈旧的硬纸盒。

你的动作停滞了。手指无意识地摩挲着盒盖边缘，那里已经有些磨损起毛。

“这是什么？”祖德凑过来，眼睛亮晶晶的，像个期待发现宝藏的孩子，“时光胶囊吗？里面有没有你小时候的照片？穿校服的那种？”

你张了张嘴，喉咙有些发干。“……没什么，就是些旧东西。”

“看看嘛，”他伸手过来，轻轻拿过那个盒子，语气带着惯有的、让你难以拒绝的软糯，“我想看。”

丝带被解开，盒盖掀开。最上面是一些干枯的、看不出原貌的花瓣，压得扁平的电影票根，字迹已经模糊的卡片。祖德饶有兴致地翻看着，拿起一张印着埃菲尔铁塔的风景明信片，背面是几行清秀的字迹，他试着念了几个单词，又笑着放下。“字写得真好看，不过看不懂。”

你的呼吸在那一刻变得轻缓，视线落在盒子最底层，那个微微凸起的、用一张薄纸盖着的地方。

他的手指掀开了那张薄纸。

时间，仿佛在那一刻凝固了。

下面是一张彩色照片。照片上，一个穿着干净白衬衫的青年站在一棵枝叶繁茂的银杏树下，秋天金黄的阳光透过叶隙，在他身上跳跃。他微微侧着头，对着镜头温柔地笑着，眉眼清澈，带着未经世事的书卷气。那样年轻，那样美好。

而那张脸——

祖德脸上的笑容瞬间冻结，像是被北极的风暴迎面击中。他眼底的光亮碎裂了，取而代之的是一种难以置信的茫然，然后是逐渐弥漫开的、深不见底的惊骇。

他死死地盯着照片，像是要把那张纸片烧穿。他低头，看看照片上的人，又猛地抬头，看向你，目光锐利得像冰锥。他再低头，手指颤抖着，几乎是粗暴地翻过照片背面。

那里，你用熟悉的、他曾在你的教案上见过无数次的笔迹，写着一行小字，和一个日期。日期是七年前。

那行字是：

【米格尔21岁。于2017年10月。胃癌。永念。】

“米格尔？”裘德的声音干涩得厉害，几乎不成调。他重复着这个陌生的名字，每个音节都像是从齿缝间艰难地挤出来。

你僵在原地，浑身冰冷，血液似乎都停止了流动。你看着他，看着他那张与照片上的人几乎是一个模子刻出来的脸，此刻却因巨大的震惊和某种正在迅速崩塌的东西而扭曲。

他终于抬起头，目光再次落在你脸上。那眼神不再是平日的炽热与依恋，而是充满了破碎的、摇摇欲坠的质问。他举起那张照片，手指因为过度用力而关节泛白，照片在他指尖剧烈地抖动着。

他的声音很轻，却带着毁灭一切的力量，砸在你的耳膜上：

“你看着我时……”他顿了顿，胸腔剧烈地起伏，像是无法呼吸，“……是在看谁？”