隱塵煙 3 (3-1)

院墙外头的风声，开始夹了别的声响进来。起初沉闷而遥远，像有人在冻透的大地上吃力地拖曳重物。渐渐地，那声响变得密了、碎了，像是无数冰碴子在瓷盘里持续地、混乱地滚动，又夹杂着一种令人牙酸的摩擦声，仿佛钝刀在刮着冻铁，日夜不停地打磨。这声响不是厮杀冲锋的沸腾，它更低、更沉，像土地深处某种巨大而缓慢的不安正在蔓延，透到地表上来。

洞口那块厚实的棉帘子，动得更勤了。人影进出的间隔越来越短。进来的人大多带着一身冻透了的寒气，混杂着硝烟、尘土、浓得刺鼻的劣质烟草味，还有一股……隐隐的铁腥气。他们几乎都是径直走向角落那个如同与阴影长在一起的人，脚步放得很轻，但带着一种难言的沉重，仿佛是捧着一块块滚烫的烙铁要送进去，生怕半路就失手摔落。

说话的声音隔着帘布传到我这边，是那种刻意压低了，却又因为某种激烈情绪而在胸腔底部翻滚的低语，偶尔会猛地拔高一个短促的音节，又迅速被扼死。他很少开口接话，多数是沉默地坐着。但那份沉默有种奇特的重量，压得那些低语往往只进行一半，就硬生生中断在黑暗里。

“西边……扎不动……”一次，一个粗壮带喘息的嗓门闷着传来，“冻得太狠了，那地界！风……能撕烂耳朵！……钉子都楔不进土里！”

洞口死寂。只有劣质烟草呛人的余味在弥漫。帘子厚重，我看不见里面任何情形。仿佛过了很久，久到那个粗壮的喘息声都渐渐被沉默吸干了似的，才终于从角落里飘出几个字，冷硬、干涩：

“钉子……不行？”

“用……锤。”

“用石头。”声音像是被冻僵后的石块互相撞击，每个字都带着冰碴，“往冰里……砸。”

后来我才知道，外面那持续不断的摩擦声响，正是“砸”出来的。有人告诉我，许多士兵的手和脚都冻坏了，木头般坏死，拖拽着器械如同拖着僵硬的尸块，在冻得比钢铁还硬的地表上艰难挪移。

日子裹着冰渣和越来越密的摩擦声往前爬。风刮在脸上是真疼，像被砂纸反复刮擦。他出来的次数近乎绝迹，仿佛彻底和那地窖的昏暗融为了一体。唯有那个贴身的小本子和短短的铅笔头，依旧在昏黄的油灯或者暮色最后的微光里被他攥着。

那次捷报，是轰然闯入的，带着院门外都清晰可闻的热气。

报信的是一个我从未见过的年轻军官，脸冻得青紫，两眼却通红，亮得像烧透的炭。他一头撞进院门，像一团失控的、滚烫的风，卷着浓烈的硝烟与冰雪气息，甚至来不及拍掉肩头的雪尘。

“成了！成了！”那声音嘶哑，夹着难以抑制的狂喜，几乎是在对着一院子死寂的空气呐喊。他几乎是撞着冲向那低矮的洞口，粗野地掀开那重帘，热气和寒气在门槛处猛烈地撞击、纠缠。

里面显然有其他人，似乎是先前进去报告什么情况的人还在。帘子掀开的刹那，我只瞥到一角：昏暗的光线在帘脚一闪，照亮了他蜷坐着的侧影，那件裹紧的黑棉袄，和他脚下冻结的泥地。油灯微弱的光摇曳着，隐约可见他手里正拿着那个卷了边的本子。

年轻军官激动到口齿不清地嚷着什么，全是零星的地名代称，听不真切，只感觉一股灼热的、带着血腥气的胜利浪潮正试图扑进那昏暗冰冷的角落。他甚至激动地迈出了一步，想要更近前。

就是这一步。

角落里那个始终蜷缩的黑影动了，不是起身，而仅仅是将深埋的头颅猛地抬起一个微小却极其骇人的角度。帘子被掀开后，外面的光线短暂地涌入，恰好照亮了他那张仰起的脸——那不是喜悦，也不是威严，而是一种近乎凝固的、冰冷的漠然，仿佛滚烫的岩浆溅落在零下四十度的铁板上，瞬间封冻。那双深陷的眼窝在昏暗的光线下呈现出一种近乎无情的漆黑，毫无波动地盯着闯入者。

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