寒星 4 (2-1)

风声，终于暂歇了，但黑石堡群没能获得片刻安宁。一种死寂之后的巨大喧嚣，如同无形的洪流，席卷了整个废墟巢穴。伤兵被源源不断从荒凉的防线深处抬下来，一具接一具，塞满了古堡底层每一个尚能遮风的角落。空气里的沙土味儿被更加浓烈、令人作呕的气息覆盖——血腥、汗馊、伤口腐烂的恶臭、以及劣质消毒药水那股冲鼻的、仿佛能蚀透脑髓的刺辣。

灶间已然变成了临时的手术准备地。那个我用了许久的铜盆，此刻浸满了深红色的液体，分不清是血水的残迹还是药水的沉淀，散发着一股混合的、甜腥的怪味。锅里翻滚着浓得发黑的药汤，苦冽的气味霸道地钻进口鼻。我麻木地用勺子撇去锅里一层层浮沫，蒸汽灼得睁不开眼。刚将沉底的药渣滤掉，一抬头，“灰军装”高大的身影已经闯进这片苦涩的氤氲里。他的脸庞线条绷得如同石刻，眼神深处那股连日煎熬的疲惫像是被揉碎的炭火，只剩下一层烫人的焦灼。他看也没看那盆药汤，径直走向角落，端起一只盛满深棕色浓汁的药碗。碗很大，釉色剥落，粗糙不堪，里面汤药粘稠，散发着一股浓烈呛喉的药气。

“药要凉了。”他只从紧抿的唇齿间挤出这几个字，不容置疑，带着命令式的不耐烦。手腕一抬，黑褐色的药汁在碗中危险地晃动了一下，他却毫不在意，转身大步走了出去，沉重的脚步踏在冰冷的石地上，发出钝响。

我端着晾好的、同样散发苦味的一碗热茶——茶叶都泡得发霉了，浑浊发绿——沿着陡峭的楼梯向上层走去。经过那些临时安置伤员的角落，惨状令人心胆俱裂。呻吟声、哀号声，像无数细针扎着耳膜。有人死死咬住磨得木屑翻飞的担架边缘，腮帮子的肌肉绷成坚硬的块垒；有人喉咙被什么东西堵住，发出“嗬…嗬…”骇人的窒息声；一条条染成酱紫色、来不及更换的破旧绷带缠在肢体上，血水早已凝结成痂块，散发出浓重的甜腥混合腐败的气息。

他在哪？

终于在回廊尽头那个视野相对开阔的露台上找到了他。那里风似乎还残留着余威。他没有再蜷缩在阴影的角落，而是直直地站着，面向古堡外那片铺展向远方、在干燥阳光下蒸腾着热浪的焦黄色荒野。他披着他那件过于宽大、早已辨不清本来颜色的灰旧军装外套，像一具被挂起来的空壳，在残留的风里摇摇晃晃。露台上没有桌椅，只有一张巨大、粗糙的黑石条案，上面铺着那张熟悉的、如今也仿佛吸满了尘土腥气的地图。

“灰军装”站在条案对面，那只盛满浓稠药汁的粗瓷大碗被用力顿放在石案边缘，发出一声闷响，碗中药汤溅出了几点黑斑，染污了地图一角某个代表部队集结地的蓝色小三角符号。他看也没看那碗药，双手按着石案边缘，指关节因为用力而发白，整个人如同拉满的强弓，身体里蕴含着一触即发的巨大张力，声音低沉而焦躁，带着火星四溅的急迫：“风向稳住了！西面……完全空了！骑兵今天就能……”

几乎是“灰军装”话音未落，“烟斗先生”沉稳得如同磐石的声音便在一旁响起，语调不高，却异常清晰，带着一种毋庸置疑的冷静，每一个字都像棋子落在定盘星上：“主力压过去……分割……形成合围……战机稍纵即逝。”他修长的手指稳稳地点在地图上几个关键隘口，目光并未看向对面那个摇摇晃晃的身影。

一触即发。一个如燎原之火，炽烈地扑向猎物出现的方向；一个如深海之石，精准地算计着每一次致命的撞击。空气被这两股同样强大的意志拉扯，发出无声的颤鸣。

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