寒星 5 (3-1)

秋意猛地就深了。风不是北方那种刮骨的刀子风，却带着一股浸入骨髓的、湿冷的狠劲儿，能顺着袖口裤管直往人骨头缝里钻。山势险峻起来，我们在无尽的山峦褶皱间行进，像一群被驱赶着、跌跌撞撞闯入巨大迷宫里的蚂蚁。视野时常被陡峭的崖壁或遮天蔽日的杂木林骤然切断。空气依旧是凝滞的，黏稠地悬浮着硝烟散尽后沉闷的余烬味、挥之不去的土腥，还有一种日渐浓郁的……衰败腐烂的气息。

队伍拖得很长，逶迤得如同一条褪了皮、在泥沼中挣扎的巨蛇。前方不断传来压低声音传递过来的命令，简短而刻板：“扎紧……看好……莫声张……”带着一种近乎仓惶的紧迫感。他几乎从队列前方消失了。

我能看见他的时候，是在山路边某个仅能勉强避雨的草棚，或是在行军途中短暂的休整时。他落在队伍的尾巴附近，动作迟缓得像个耄耋老者。那件早已失去了形状和颜色的深灰中山装（不知何时换上的），空落落地挂在身上，衬得那副形销骨立的身架更显羸弱不堪。深色的帽檐被他习惯性地压得很低很低，几乎遮住了大半张脸，只留下一个紧绷得如同石刻般的下巴线条。他的眼睛大部分时间都死死地闭着，偶尔撑开一条缝隙，那双从前如寒星利刃般的眸子，此刻混沌得如同覆盖着一层厚厚的、难以清除的污浊，视线没有焦点，茫然地投向脚下被无数军靴反复践踏、污浊不堪的泥泞地面。

没人靠近他。除了“灰军装”偶尔会停顿片刻，但那高大身影投下的阴影，与其说是护卫，不如说是另一种无形的囚笼。他沉默地站着，只是站得离他比其他人近些，魁伟的身躯在混乱行进中如同一块沉默的界碑。有时他魁伟身躯会挡一挡侧面吹来的乱风，更多的时候，是他用一种近乎疏离的目光，沉默地审视着那个在队伍边缘踽踽独行、仿佛随时会跌倒的瘦小身影。那目光深处，已不是愤怒或失望，而是冻结般的冷静。

一次短暂休整，我依着惯例把饭菜和水送过去时，他正靠着山路旁一棵被雷电劈得焦黑的枯树干。他蜷缩着，双腿在冰冷的地面上微微收拢。双手环抱在胸前，以一种怪异的姿势捂着自己的心口，指关节因用力而呈现出一种可怕的、毫无血色的苍白透明感。深蓝色的帽檐下，那死死闭着的眼皮却在剧烈地、神经质地跳动着。一种细微而持续不断的声音，从他紧咬的牙关里不受控制地泄出——那声音如同某种微小的野兽，在幽深的岩洞里啃噬着冰冷坚硬的骨殖，听得人后颈发凉，一阵阵地起栗。

我把那只粗瓷饭碗和一个装着冰凉清水的军用水壶轻轻放在他手边触手可及的石头上。碗里是煮得稀烂、颜色寡淡的菜糊糊。他没有睁眼。眼皮下的跳动更加狂乱。那微弱的、令人骨寒的啃噬声，似乎被他强行咽了下去，喉咙深处发出艰难的吞咽滚动声。他像一尊被钉在山壁上的、痛苦扭曲的受难石像，每一寸绷紧的肌肉都在无声地叫嚣着。我慌忙移开视线。

行军到了尾声。一座孤悬在陡峭山壁之上的古关隘，如同盘踞的猛兽，扼守着最后一道狭窄的咽喉要道。关前的空地很小，只能容纳零散的人马稍作歇息。空气里弥漫着极度的紧张和一种无形的、令人窒息的对峙氛围。风仿佛在此刻也凝固了。

我们这些“殿后”的人暂时滞留在关口下一片相对平坦的凹地里。“烟斗先生”也在，他依旧是那副沉稳如山中磐石的样子，只是眉宇间锁得更深。他手里捏着一份薄薄的、几乎被汗水浸透的电报纸，凝立不动许久。另一个高大挺拔、被称作“指挥者”的身影（他极少露面，但此刻身上的气势如山岳）默立一旁，如同一柄尚未出鞘的绝世名剑。

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