老宅回声 (3-1)

暴雨拍打着车窗，雨刮器在玻璃上划出半透明的扇形。陈默盯着导航屏幕上那个不断闪烁的红点，指节因为用力而泛白。屏幕显示距离目的地还有三公里，可眼前只有一条被雨水淹没的土路，两侧是密不透风的黑松林。

“吱呀——”

刹车突然发出刺耳的尖叫，车子在湿滑的路面上滑出五米远才停下。陈默猛地抬头，看见路中央站着个穿蓝布衫的老太太，佝偻的脊背像只被晒干的虾米。他按下车窗，雨水立刻灌了进来。

“阿婆，您没事吧？”

老太太缓缓转头，脸在昏暗的光线下像张泡发的纸。“是陈家的娃？”她声音像被水泡过的木头，“老宅在等你呢。”

陈默心里一沉。他确实是陈家的后代，三天前收到一封匿名信，说祖父留下的老宅要拆迁，让他回来处理遗物。可他分明记得，祖父早在二十年前就死于一场火灾，老宅也该是片焦土才对。

车子重新启动时，老太太已经不见了。又往前开了十分钟，雨幕中突然浮现出青灰色的瓦檐。那是座典型的江南老宅，白墙斑驳，飞檐上的兽首在雨中闪着冷光。奇怪的是，明明应该被烧毁的建筑，此刻竟完好无损。

推开朱漆大门的瞬间，一股混合着霉味和烟火气的味道扑面而来。堂屋里摆着张供桌，上面的牌位蒙着层薄灰，最中间的赫然是祖父陈守义的名字，生卒年写着“1920-2003”——比陈默记忆里的死亡时间晚了五年。

“后生仔，进来吧。”

身后传来苍老的声音，陈默回头看见那个蓝布衫老太太站在门后，手里拄着根雕花拐杖。“我是你祖父的远房表妹，姓周。”她往屋里走，拐杖敲在青石板上发出笃笃声，“你祖父走得突然，有些东西要交给你。”

穿过天井时，陈默注意到墙角的青苔里嵌着些黑色的碎块，像是烧焦的木头。周老太突然停下：“你祖父最疼你，总说要等你回来，教你弹三弦。”

三弦？陈默从没听说过祖父会这乐器。他跟着周老太走进东厢房，屋里摆着张旧木桌，桌上放着个蒙着红布的长匣子。

“这是他的遗物。”周老太掀开红布，露出把暗红色的三弦琴，琴身上刻着缠枝莲纹样，琴弦却黑得像浸过血，“他说，等你能弹出《雨夜归魂》，就知道当年的事了。”

当晚陈默就住在老宅西厢房。躺在床上听着窗外的雨声，他总觉得天花板在往下滴水。伸手一摸，指尖沾着些黏糊糊的液体，凑近鼻尖闻，竟有股淡淡的煤油味——二十年前那场火灾，就是煤油引的。

凌晨三点，一阵断断续续的琴声突然从堂屋传来。那旋律诡异又悲伤，像是有人在雨里哭。陈默抓起手机打开手电筒，推开门时琴声戛然而止。

堂屋里空荡荡的，只有那把三弦琴摆在供桌上，琴弦在穿堂风里轻轻颤动。他走过去想把琴收好，却发现琴身上多了行指痕，像是有人刚刚弹过。

突然，供桌下传来“咚”的一声，像是有东西掉在地上。陈默蹲下身用手电筒照，看见个黑色的铁皮盒，盒盖缝隙里塞着半张泛黄的照片。照片上是年轻的祖父，怀里抱着个穿旗袍的女人，背景正是这座老宅的天井。

第二天雨停了，陈默在镇上的杂货铺买了副手套。回到老宅时，周老太正坐在堂屋纳鞋底，看见他手里的盒子，眼神闪了一下。

“这是...你祖父和他早逝的妻子。”她放下针线，指腹摩挲着照片边缘，“民国三十六年没的，难产。”

陈默注意到照片背面有行钢笔字：“七月初七，等你回来。”日期是1947年，正是祖父妻子去世的那年。他把照片放回铁盒，发现盒底刻着个“芸”字。

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