第425章：夏竹穿岩（续）
《心镜四季》第三卷：炽热之夏 第四百二十五章：夏竹穿岩（续）
八、竹扎破硬
夏至的第一阵竹风漫过岩壁时，那些铺在皮纸的竹画竟被骤起的岩风卷得飘了起来。不是毁了，是所有的纸卷都被新竹的根须轻轻勾住——有的贴在嶙峋的岩棱上，有的缠在焦黑的竹桩，跟着交错的青痕铺成条沿岩的路，在岩缝与竹茎间绕了三圈，才慢慢与真的竹丛融成一片。纸上的青晕染了岩粉，真竹的叶片沾了墨色，倒分不清哪是画里的“扎”，哪是现实的“韧”。
林深背着装着花青的画箱往岩外走，巴图跟在后面，怀里抱着那本《竹经》残卷，书页里夹着段带岩的竹根，根须间还嵌着半粒尖锐的岩屑，在日光里像块藏着“倔”的玉。“守岩人说，最好的竹，能记住卡它的缝、刮它的风、咬它的虫、晒它的日，最后还给岩个‘韧’——不折杆，不卷叶，扎着岩长得最挺。”林深的独臂摸着颜料的青，指腹蹭到了画箱上沾的岩粉，突然想起周教授当年带他看竹时说的话：“你看这竿，不是跟硬较劲，是跟自己较劲——把硬扎成路，才是真的韧。”
远处的竹影在岩壁上泛着软，像给老岩披了件青纱，而岩棱的焦痕、竹寮、竹画的痕，像用最韧的笔写的诗，每一笔都带着“扎”的劲。林深突然停住脚，望着岩壁塌陷处的竹苗——它没顺着塌陷处滑落，是往岩缝深处扎了扎，竹茎顺着岩坡弯成个弧，叶片仍稳稳朝着天光，像给破损的岩壁镶了道青边。他忽然觉得，自己这些年等的不是竹，是懂“扎”的心：把弱变成穿透坚硬的韧，把硬变成养出倔强的壤，把痛变成贴着“岩棱”也要向光的勇。
风再吹时，融在竹丛里的画纸轻轻晃，发出细碎的响，像竹叶在跟岩壁说话。这声音里有竹的软、岩的硬、韧的劲、夏的烈，最后都化作一句：所谓炽热，原是把自己的“硬”，活成最彻底的“扎”——不跟苦难争逃，只跟自己争：今天能不能比昨天，扎得再深一点。
九、竹雨凝韧
林深在竹寮画《穿岩志》时，总在竹根刚扎紧新岩的辰时落笔。独臂捏着的狼毫浸满青墨，笔锋却不避岩棱——那些被雨打湿的岩壁，在纸上拓出深浅的灰痕，他便顺着灰痕画根，让青与灰缠在一起，倒比刻意勾勒的“直竿”更像“活的扎”。
苏河用岩边的雨水调了碟墨，墨汁里漂着丝半透明的竹根纤维：“老周说岩雨能淬出‘韧’的笔，”她往砚台里撒了把朽竹杆磨的粉，“你看这墨里的灰，不是脏，是竹的‘底’——没有岩的硬，哪来竿的韧？”林深想起山火后那个竹夜，周教授让他在雨里贴岩练画，雨水把纸泡软，他的独臂撑不住，笔总往岩上蹭，却在灰痕里画出了最像的竹根。当时老人笑着说：“你看，岩壁在帮你呢——它不是拦你，是给你找扎的底气。”
巴图画竹总爱把竿画得笔直，像要挣脱岩壁。林深便让他抱着画纸贴岩站，看雨怎么顺着岩缝渗，看竹根怎么跟着雨痕往缝里钻，看叶片怎么始终朝着云缝里的光。少年的独臂被雨水浸得发僵，却在某次雨歇后突然画变了——纸上的竹根贴着灰痕（岩壁）往岩芯钻，叶尖在岩棱处留了道飞白，像刚从岩后探出来，还带着点雨珠的亮。“你看这根的弯，”林深用断臂点着画纸，“不是软，是扎劲——就像你的臂，不是要画得像好手，是要画出它怎么贴着你的‘岩壁’，把劲都用在笔尖上。”
雨越下越大时，林深把画纸铺在岩根的积水里。竹叶被风吹落，飘在纸上，他便用断臂蘸着混了竹汁的墨，顺着根的方向扫——那道痕里有岩的灰、竹的青、雨的清，青里裹着灰，灰里透着青，倒比他刻意画的竹群更有“破硬”的活劲。李默的三弦琴在雨雾里弹得韧了，弦音混着竹根钻岩缝的轻响：“这才是夏竹该有的骨——不硬逃，只敢扎！”
十、竹语照心
周教授的旧画匣里，藏着半幅被岩雨泡过的《岩竹图》。泡痕正好把“韧”字的最后一笔晕成青灰交融的色，倒比完整的画更像“硬与倔”。林深对着残画发呆时，苏河从岩缝里摸出块竹纹砚——是山火前周教授用老岩壁凿的，砚底刻着“借硬生扎”。
“老周说竹是‘岩的镜子’，”李默用断弦的琴弓敲着砚台，“能照见人心里的‘逃’——怕硬，其实是怕扎不深。”林深想起刚断臂那年，他总躲着岩壁画画，觉得残躯配不上“韧”，画的竹要么离岩太远，要么被硬压得没了气。直到某天见株被岩缝卡得竹茎弯曲的竹苗，叶片仍倔强地朝着天光，连岩屑压着的叶尖都透着亮，才懂周教授刻在画匣上的话：“所谓倔，不是从不遇硬，是遇了硬，还能扎着韧——你怕的不是臂，是不敢扎你的‘硬’。”
陈砚之的岩壁艺术展闭幕后，他带着那组玉雕竹枝来了岩下。虚拟的竹影投在岩壁上，叶青无杂，却没一点“扎岩生韧”的活气。“你的竹太浊，”陈砚之踢着岩根的竹叶，“连岩粉都要沾，成不了藏品。”林深没说话，只是指着岩顶那丛从焦岩里钻出来的竹——那竹被火燎得只剩半截竿，却往硬岩里扎了深根，叶片比别处更韧，风一吹，叶尖擦着岩面晃，却没偏过日头的方向，倔得比玉雕更动人。“您看它的‘扎’，”林深轻声说，“离了岩的硬，它长不了这么韧；离了它的倔，焦岩只是堆死石。”
月色漫上来时，巴图举着张画跑进来。纸上是片锋利的岩壁，岩缝里扎着几株竹，最上面那片叶片贴着硬岩，叶尖扫出个“倔”字。“我画了三夜，”少年掌心的茧磨出了血珠，“才懂你说的‘扎劲’——我的臂，就是我的硬，笔就是我的韧。”林深摸着画里那道青灰交融的痕，突然想起黑塞在《克林索夫的最后夏天》里写的：“生命的坚韧，不是生于坦途，是在坚硬里始终朝着光的方向。”
十一、竹烬生扎
夏至的最后场岩雨，漫过竹寮的岩根。林深把那些与竹丛融为一体的画稿收起来，却在最底层发现张被雨泡透的纸——雨痕与墨痕竟拼出个“扎”字，是无数次贴岩画竹时，笔锋顺着岩粉留下的印。
“这是竹在教你‘以弱扎硬’，”李默把半干的画纸铺在竹蚀岩堆上，月光漫过纸面的刹那，青与灰在光里融成一片，“你看这晕开的色，裹着岩，倒能画出最韧的倔。”林深试着调了调新墨，把竹汁、岩粉、朽竹根粉混在一起，调出的色不艳却沉，像老岩与竹共生的魂——不是纯青的韧，是青里带灰的“扎”。
他用这新墨画《竹续图》时，巴图在旁研墨。少年突然问：“周先生说的‘竹韧千扎’，是不是就是让硬变成我们的‘韧’？”林深没回答，只是在画的留白处，用烧过的竹杆灰写了个“夏”字——那字的撇捺没一笔直的，都带着向“光”的斜，像竹茎，像他的臂，却透着股不肯停的劲。
夜深时，岩壁下突然漫起片清辉。是老竹点燃的枯竹杆，光晕落在漂浮的画纸上，把整幅《竹续图》变成了颤动的青灰。林深摸着那些扎硬的痕，突然明白所谓炽热，不是永远韧着，是能在竹枯之后，把自己的“残竿”，变成岩下的肥；在焚尽之后，把自己的“痕”，变成新竹扎硬的缝——就像周教授留下的竹种，埋在岩下，来年还能钻出新芽，朝着日头长。
十二、竹露淬倔
夏至的晨露裹着竹香落在硬岩上，林深把《竹续图》铺在老岩的竹蚀处。露花缀满画里的岩痕，在纸背结出细碎的银，像去年落在岩缝里的竹种突然醒了。他想起周教授说的“竹露是岩的‘魂’”，那年山火后，老人总在黎明带他收岩缝里的露，“你看这露里裹着的‘向’，能让墨长出‘扎’的劲。”
巴图用陶碗盛了岩缝里的融露来研墨，墨汁里漂着丝半透明的竹叶碎末：“这水能让画‘扎’得深——像竹贴岩向光那样。”少年的独臂被晨露浸得发僵，却已能稳稳捏着笔，在画纸的破洞处补画竹根——那道线不直，却贴着纸的灰痕往岩芯钻，叶片朝着纸外的晨光，带着点岩粉的涩，倒比刻意画的更像活的。
苏河把老岩壁烧成的炭粉，拌进新调的颜料里。风过时，颜料在纸上结出层细露，把竹“扎”的韧衬得愈发透：“老周说竹的魂在‘守’，露在外面的青是表，藏在岩缝里的‘扎劲’才是里。”她翻出周教授的《竹画札记》，某页记着：“夏竹之妙，在‘扎’更在‘顺’——遇硬岩就绕，逢乌云就等，画不出的直就弯，缺处恰是透韧的孔。”
林深对着札记里的竹图发呆，画中的竹根没有一根浅的，叶片却都朝着同一个方向。他突然抓起笔，蘸着混了竹露的墨，在自己画的《竹烬图》上补了道浅痕——那道线从青灰的竹心钻出来，贴着岩的灰痕往光里斜，像给根须系了道“扎劲”的绳。李默的三弦琴在晨雾里弹得韧了，琴音混着露滴岩缝的叮咚：“这才是夏竹该有的智——不硬闯，只巧扎！”
十三、竹风渡人
陈砚之的助理又来了，这次带着份“硬韧相生艺术展”的邀约。烫金的请柬印着“竹的扎劲”，附带的条款里写着“作品需呈现‘无硬透韧’的完美形态”。林深没接，只是指着岩腰那丛残竹：“你看它够不够‘完美’？”
那人顺着他指的方向看去，竹茎被岩缝卡得弯成了弧，却在残茎上抽出了新叶，青与灰缠在一起，像给硬岩披了件青衣。“这是瑕疵，不是完美。”助理皱眉时，道被竹风扬起的岩粉正好落在他锃亮的皮鞋上。
“这不是瑕疵，是真倔。”林深把巴图那幅“扎硬竹”递过去，“你看这茎的弯，不是软，是扎劲；这叶的韧，不是躲，是破硬——比你展厅里的‘玉雕竹枝’，多了口气。”李默的三弦琴突然响了，琴音混着助理摔门而去的怒声，倒让岩壁的竹风更韧了，像在给画里的竹，又添了层“扎”的韵。
老竹的孙子把林深画废的竹图糊在岩下的观竹台墙上，往上面挂了串竹枝与岩块做的风铃，风一吹，岩与枝撞出“叮叮”的响，像岩与竹在说话。“你看，”老人用手摸着墙上的画，“老辈人说竹醒岩魂，原是活这片‘硬’呢——没有硬，哪来扎？没有扎，哪来韧？”林深看着那片浸在竹风里的青，突然明白所谓突破，不是画“完美的韧”，是画“活的扎”——让画里的竹与岩共生，让心里的臂与笔共生，把“硬”变成“韧”，把“残”变成“倔”的支点。
十四、竹尽生心
夏至的第一缕岩风掠过岩壁时，那些与竹丛融为一体的画稿被收进了岩缝里。最底层的那张纸，已被晨露浸成青灰交融的色，却在角落留着颗竹种，像给“硬”刻了个“韧”的印。
“这是竹在给你留‘向’呢。”苏河小心翼翼地把纸从岩缝里剥出来，纸纤维里裹着的竹种簌簌落下，落在岩根的土里，露出下面更韧的青痕，像在哭，又像在笑——那是去年落在纸上的竹种，竟在岩缝里发了芽。李默用这青灰调了最后一碟墨，林深在纸的空白处写下：“夏竹韧尽后，心扎始得真。”
巴图的画终于被老岩生态馆选中，展出那天，少年特意在画框里嵌了块带竹根的老岩壁。面对观众“为何要画‘硬岩’”的疑问，他学着林深的样子，指着窗外的岩壁：“您看这岩的缝，不是挡竹，是给它扎韧的地方；我的臂，不是挡我，是给我扎劲的地方——所有的韧，都是从‘扎’开始的。”
林深背着画箱离开时，老竹往他包里塞了块带竹根的硬岩。“这岩里有竹的魂，”老人的手在岩下护了一辈子竹，掌心的茧比老岩皮还硬，“记住，好竹都是岩缝里‘扎’出来的，好画都是心里‘韧’出来的——心能扎，笔就倔。”
车窗外，老岩的竹影正慢慢沉进夏色。林深摸着岩上的竹痕，突然觉得这个夏天没结束——那些被岩卡过的竹、被露浸过的苗、被画进纸里又长回岩里的种，都在告诉他：炽热不是躲开“硬”，是能在竹尽之后，把自己的“弱”，变成新竹扎韧的壤；在硬极之后，把自己的“痕”，连成让心“向”光的路。
（本章完）
