第1章 声呐上的陌生坐标 (2-1)

“潜龙号”的金属外壳被深海压强揉出细微颤音，像某种巨型生物在黑暗里磨牙，每一声都嵌进骨髓里的冷。林深盯着声呐屏幕，指节抠着操作杆泛出青白，指腹下的塑胶套都快被汗渍泡软了，黏在皮肤上有种说不出的涩。屏幕上的蓝色波纹本应是马里亚纳海沟边缘的常态——沟壑如刀刻，玄武岩泛着冷光，偶尔有深海鱼群像碎银般掠过，搅起几缕转瞬即逝的光斑。可此刻，2987米的断层处，一片突兀的白色轮廓正悬浮在墨色里，方方正正的，规整得像谁用尺子在深海里画了张校舍图，连教学楼的飞檐拐角都透着股刻意的齐整。

“老陈，你看这个。”他推了推旁边的陈教授，指尖触到老人胳膊时，能感觉到对方袖口下的肌肉在微微发紧。老人七十岁的脊背在驾驶舱昏黄的灯光里弯成弓，老花镜滑到鼻尖，镜片后的眼睛骤然睁大，浑浊的光瞬间被惊散，露出眼底深处的错愕：“坐标多少？”

“北纬11°21′，东经142°12′。”林深报数据时，喉结在脖颈里滚得发涩，像卡着颗没咽下去的冰粒，“太规则了……自然里长不出这样的形状。你看这跑道的弧度，还有教学楼的对称结构，分明是人工的。”

陈教授的手指在屏幕上点了点，指腹擦过那串轮廓时，像在触摸某种滚烫的禁忌。从左到右划过：长方形的主楼带着锯齿状的窗，每扇窗的间距都分毫不差；跑道像条褪色的腰带缠在操场外，甚至能辨出跑道线的微弱痕迹；最顶端那点细长的影子，不用细看也知道是旗杆——他记得二十多年前的照片里，那旗杆顶端还挂着面褪色的红旗。老人突然哆嗦着去翻抽屉，指节撞在金属柜壁上发出轻响，在这寂静的驾驶舱里显得格外突兀。他摸出一张泛黄的报纸复印件，纸边已经脆了，手指一碰就掉了点渣——1998年7月15日的《昌城晚报》，头版标题被岁月浸得发灰，却仍像根冰针，扎得人眼睛发疼：《大昌一中离奇失踪，千人校园一夜蒸发》。

复印件上的黑白照片里，红砖教学楼的棱角、蓝白相间的操场栏杆，甚至楼顶上那截歪了的避雷针（据说是当年施工时没焊正的），都和声呐图上的轮廓严丝合缝，连避雷针倾斜的角度都分毫不差。

“不可能。”林深的声音劈了个叉，像被什么东西掐了喉咙，尾音发颤，“大昌一中在陆地上，当年连地基都被翻了三尺，连块碎砖都没剩下，怎么会在三千米深的海里？这地方离大陆架隔着上千公里的海沟啊。”

陈教授没说话，枯瘦的手指按在“精细扫描”键上，指腹的皱纹里嵌着经年的粉笔灰——他退休前教了四十年地理，指节上还留着拿粉笔磨出的薄茧。屏幕上的细节一层层浮出来，像素点像潮水般退去，露出更清晰的轮廓：主楼三楼东侧的窗口，竟有个微弱的光点在闪烁，不是深海生物那种幽绿的荧光，是暖黄的，像老式白炽灯被蒙了层布，在深海里泡得发闷，却固执地亮着。

就在这时，驾驶舱的通讯器突然“滋啦”一声爆响，电流声里卷着细碎的“沙沙”声，像有沙子在听筒里摩擦。林深以为是深海电磁干扰，手指刚搭上调频旋钮，指腹还没碰到金属键，那声音却突然清晰了——是粉笔头划过黑板的“哒哒”声，钝钝的，带着点潮湿的闷响，像在水里写字，每一下都裹着水汽，敲在人耳鼓上。

三千米深海，没有信号，没有人类活动，只有足以压碎钢铁的黑暗，和能把声音溺死的海水。连“潜龙号”自身的机械运转声都被海水吸得发闷，这粉笔声是从哪来的？

陈教授的脸在屏幕蓝光里泛着青灰，嘴唇颤得像秋风里的枯叶，每一道纹路都渗着寒意，他盯着那片白色轮廓，声音轻得像怕被谁听见：“1998年7月15日，大昌一中失踪当天，下午最后一节是数学课。我记得那天……天气预报说有暴雨。”

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