第108章：渡口的船票 (2-1)

渡口的风带着水汽，吹得幡旗“哗啦啦”响。老艄公蹲在船头补网，竹篙斜插在岸边的泥里，木桨在水面晃出细碎的波纹。

你背着帆布包站在石阶上，手里捏着张泛黄的船票，边角被指甲磨得发毛。票面上的字迹模糊，只依稀能认出“往清河镇”三个字——那是你爷爷总念叨的地方，他说那里的石板路会“唱歌”，雨水打在上面能敲出《茉莉花》的调子。

“姑娘要搭船？”老艄公抬头，帽檐下的眼睛眯成条缝，“这船可是最后一班了，再等就得明天。”他指了指船尾堆着的麻袋，“刚收的新茶，赶在雨前送镇上，正好捎你一程。”

你踏上船板时，木板发出“吱呀”的呻吟，像在抱怨这突如其来的重量。船舱里弥漫着茶叶和潮湿木头的味道，角落里堆着几个竹篮，其中一个敞着口，露出半篮青绿色的梅子，酸气混着水汽往鼻尖钻。

“这梅子是前庄张婶给的，”老艄公解着缆绳，声音被风吹得散，“说让捎给镇上的女儿，姑娘要是渴了，尽管拿几个吃。”

船慢慢驶离岸边，你扶着船舷看两岸的芦苇荡。绿得发暗的芦苇秆子在风里摇，偶尔有白鹭扑棱棱飞起，翅膀扫过水面，惊起一圈圈涟漪。老艄公撑着篙，哼起段没头没尾的调子，调子像水面的波纹，荡着荡着就散了。

“您常走这条河？”你忍不住问。

“走了三十年喽，”他往船尾挪了挪，避开溅起的水花，“年轻时帮人运货，现在就送些茶啊果的，图个轻省。”他忽然指着左前方的浅滩，“看见那片歪脖子柳了吗？十年前有个教书先生，总在树下等船，手里总攥着本《论语》，见了谁都笑。”

你顺着他指的方向看去，柳树的枝条垂在水面，像谁散落的头发。“后来呢？”

“后来啊，”老艄公咂咂嘴，“娶了镇上绣坊的姑娘，就不常来了。前阵子见他挑着担子送绣品，鬓角都白了，倒还认得我，塞了块桂花糕，甜得齁人。”

船过石桥时，你看见桥洞下有个穿蓝布衫的妇人在浣衣，木槌捶打衣裳的声音“砰砰”响，惊飞了桥边的麻雀。她抬头看见船，扬手喊了句：“李伯，捎两斤新米不？家里刚碾的！”

老艄公笑着应：“下次吧，今儿船满着呢！”

你摸出怀里的旧照片，是爷爷年轻时在清河镇码头拍的，穿着粗布褂子，站在艘更大的木船旁，身后的幡旗上写着“顺安号”。照片边角卷了毛边，爷爷的脸有些模糊，但能看出嘴角扬着的笑。

“这码头以前可热闹了，”老艄公凑过来看了眼，“这‘顺安号’是镇上最大的船，后来沉在下游浅滩了，你爷爷当年就在这船上当伙计，专管收票。”他忽然指着你的帆布包，“包里是不是有个铜哨子？你爷爷以前总吹那个，说能镇住水里的‘怪东西’。”

你一愣，拉开包链，果然摸出个黄铜哨子，上面刻着细密的纹路。爷爷临终前塞给你的，说“到了清河镇，吹三声，就有人接你”。

“当年他吹这哨子，十里地外都能听见，”老艄公撑着篙，船慢慢拐进条窄水道，“有次运货遇着漩涡，全靠他吹哨子稳住了人心——那调子，跟我刚哼的可不是一回事。”

水面渐渐宽起来，远处能看见镇上的灰瓦屋顶。老艄公忽然停了篙，船借着惯性往前漂。“快到了，”他指了指码头边的石阶，“看见那个卖糖画的老头没？他认得你爷爷，你把哨子给他看，他就知道该带你去哪。”

你顺着他指的方向看去，石阶旁果然有个扎着草绳的糖画摊，老头正用铜勺在青石板上画着龙，糖丝在阳光下闪着琥珀色的光。

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