他的想法 (2-1)

每天早晨九点，成真真都会把咖啡店的门推开一道缝， 挂上“正在营业”的木质牌子； 而Pierrot总在九点二十路过，假装被橱窗里的甜点吸引。

早晨八点十五分，城市像一台老旧的机器，刚刚开始轰鸣。Pierrot攥着手中的海报宣传单，鞋尖踢着路牙石上滚落的一小块碎石，目光却钉死在街角那扇漆成墨绿色的门上。

到了九点

咔哒。

轻响在一片混沌的城市噪音里，清晰得几乎像幻觉。门被推开一道窄缝，先探出来的是半只系着黑色鞋带的白帆布鞋，接着，是成真真侧身挤出来的身影。晨光吝啬，只肯匀出一缕，恰好打亮她挽起袖口露出一截的手腕，和那块随着她踮脚动作轻轻晃动的木质牌子——“正在营业”。她总是要用点力，才能把牌子挂上那颗稍显倔强的钉子。

挂好了，成真真会退后半步，仰头看一下是否端正，然后转身消失在门后的暗影里。

而Pierrot的心脏在这五秒钟里，总是不讲道理地撞着胸腔。一下，两下，莽撞得像他第一次登台演出那样。

二十分钟后，九点二十整。Pierrot准时路过大敞的店门，鼻腔里提前灌满了那股浓郁到让人心安的被烘烤的豆子焦香。他的表演时间到了。橱窗里永远贴着咖啡的广告纸，Pierrot停下来，皱起眉，拿出研究出土文物的架势，仿佛那几张纸比刚出土的甲骨文文字还要深奥。

眼角的余光才是主菜。成真真在里面走动，擦拭蒸汽咖啡机，把玻璃柜里的蛋糕调整到最诱人的角度。偶尔有早起的客人推门，带响门楣上一串清脆的铜铃，她会说“早上好”，声音像给咖啡拉花时那抹最绵密的奶泡。

Pierrot计算过，从柜台到门口，是三步。从门口到我在的橱窗，是一米二。

一点二米。是Pierrot每天所能企及的全部奢望。是他和她之间，隔着奶油糖浆罐、收款机和无数杯外带拿铁的全部距离。

颜料的气味渗进指甲缝，洗不掉，像一种身份标识。Pierrot的世界是帐篷的红、小丑妆容的白、猛兽皮毛的虚假金黄。而她的世界，是咖啡豆的棕，是牛奶的纯白，是蒸汽氤氲里一切安稳又精致的日常。我们像两个不同齿轮，被毫无道理地抛进同一架机器里，徒劳地空转。

画笔蘸着深蓝的夜空色，Pierrot却调出了她眼睛的色泽。星星该用什么白？鬼使神差地，用了成真真挂牌子时，晨光落在她衣领上的那种白。画到后面，他停下了。

一个疯狂、卑微又孤注一掷的念头，像藤蔓一样勒住了Pierrot。

熬了整整一夜。在画布最不起眼的右下角，Pierrot用最细的笔，蘸着最亮的银漆，画了一个极其微小的图案——一个被撕去一圈的咖啡杯套，那个她每天都会撕下来、折成小方块扔进小费盒的杯套。而在那“杯套”的中心，Pierrot写下了一个字母，小得如同星尘，几乎要融入卡牌的纹路里。

“P”———是他名字的开头大写字母。

这不是告白，这更像一个仪式，一次秘密的埋葬。Pierrot把所有无人接收的心动、所有清晨一点二米的凝望，全部封进这一点油彩里。

直到那天。天气糟得不像话，铅灰色的云压得很低，雨要下不下。Pierrot照例完成他的橱窗观摩仪式，正准备离开，铜铃猛地一响。成真真竟然跑了出来，没打伞，怀里抱着厚厚一沓废弃的杯套——那是她折纸用的材料，她说过要攒起来做一件“艺术品”。

风毫无预兆地大作，像一只蛮横的手，瞬间将她怀里那叠五颜六色的纸环抢走，扬得到处都是。

pierrot与成真真同时愣了一秒，然后几乎同时弯腰去捡。风推着那些纸片跑，他们手忙脚乱地追，像两个在雨前试图拯救什么的笨拙的孩子。

终于，在一张被雨水打湿贴在路灯杆上的海报前，Pierrot摁住了最后几个顽固的杯套。雨点就在这时，噼里啪啦地砸了下来，又大又沉。

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