你走后,四季只是日历的呼吸,风把颜色吹成灰。
我把立春撕成两半,一半垫在杯底,看它慢慢渗出旧雪;
一半贴在窗棂,让光穿过,像穿过你指缝的烟。
雨水不再落在屋檐,而是落在钟摆里,滴答滴答,
把每一次心跳都走慢一秒。
蝉声是去年没说完的话,卡在夏末的喉咙,
我伸手去掏,只摸到自己滚烫的脉搏。
月亮被秋分切成碎片,
我把它们藏在枕头下,夜里翻身,就听见细碎的银声。
后来霜降,你的名字结了薄冰,
我不敢呵气,怕一暖,它就化成泪。
冬天终于把所有故事压成一张白纸,
我在这头写“安好”,
风在那头读成“勿念”。
――南桉槐雨――
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