纸灰里的年轮 (2-1)

油库废墟的焦土在雨后泛出深褐，像块吸饱墨汁的桑皮纸。沈砚之蹲下身，看指缝漏下的水珠在土面上砸出小坑，坑底浮出细碎的银灰粉末——是松脂胶质遇水溶解后的痕迹。老周蹲在不远处，正用软毛刷扫开铁皮堆里的积灰，露出半截烧焦的木牌，上面“李记”两个字的刻痕里还嵌着暗红，是文竹汁浸透木头后留下的，和纸坊后院那棵老文竹的树心颜色一模一样。

“这木牌是纸坊的招牌。”老周用镊子夹起块粘在牌角的纸纤维，“成分和油库找到的胶块一致，看来李建国当年是把账册和招牌捆在一起烧的——胶质裹着木头，烧不透，反而成了保护层。”

沈砚之想起李雪说的“最危险的地方最安全”。十年前那场火后，油库成了镇民眼里的凶地，谁也不会靠近，倒让这捆着账册的招牌在铁皮缝里躺了十年，直到新的火再次烧起来，才把它从积灰里翻出来。就像李雪精心铺的路，每步都踩着十年前的灰烬，却在终点留了扇透气的窗。

纸坊的晒架上，新的桑皮纸已经干透。小王正蹲在池边捣浆，木槌落下的节奏和李雪那天举着捣浆棍的频率重合，溅起的纸浆星子落在青石板上，干了之后留下浅白的印子，像串没写完的字。“镇里打算把纸坊改成纪念馆。”小王擦了把汗，指腹蹭过晒架上的“雪”字弯钩，“李雪在看守所里托人带话，说想留着后院的文竹，还有那口捣浆石臼。”

沈砚之走到后院，老文竹的枝叶在雨后绿得发亮。树干上有圈浅浅的刻痕，是用指甲经年累月划出来的，从离地半尺到一人高，像串歪歪扭扭的年轮——是李雪每年生辰时刻的，记录着自己长到了父亲当年的哪个高度。最高那道刻痕旁，用红墨写着个极小的“等”字，墨迹被雨水泡得发蓝，却在收笔处倔强地勾出个尖，和她掌心的旧伤形状重合。

石臼里的纸浆已经换了新的，泛着桑皮的浅黄。沈砚之伸手摸了摸臼底的纹路，突然触到个凸起，抠出来看，是块嵌在石缝里的碎玉，玉面上刻着半个“建”字，边缘的缺口正好能和李雪交上来的那枚公章拼合。老周后来鉴定，这玉是十年前镇政府给优秀商户发的奖章，李建国的名字就刻在背面，只是被人用砂纸磨去了大半，只剩“建国”两个字的残痕。

“王老板招供了。”小王拿着笔录本跑进来，纸页被风吹得哗哗响，“他说当年拿这枚奖章威胁李建国，说只要盖假章认下挪用公款的事，就把奖章还给他女儿。李建国烧油库那晚，他躲在纸坊后院，看着李建国把奖章敲碎，一半塞进石臼，一半揣进怀里——后来在枯井里找到的老头尸体口袋里，确实有半块碎玉。”

沈砚之捏着碎玉对着光看，玉心有个极小的气泡，像滴被冻住的水珠。他忽然想起铁皮盒里那张照片，李建国抱着扎羊角辫的小女孩站在纸坊门口，女孩脖子上挂着的正是这枚奖章，阳光透过玉心的气泡，在她衣领上照出个圆圆的光斑，和现在晒架上桑皮纸的透光形状一模一样。

看守所的探视窗蒙着层薄霜。沈砚之隔着玻璃看李雪，她正用手指在窗上写字，写的是“纸”字，收笔的弯钩在霜面上划出白痕，像极了文竹的新枝。“我爸当年把碎玉塞进石臼，是知道我每天都会去捣浆。”她的声音透过玻璃传过来，带着点雾气的湿，“他说玉碎了还有痕，纸烧了还有灰，只要我记得怎么造纸，就记得该怎么做人。”

沈砚之把那半块碎玉推过去。李雪的指尖在玻璃上停住，霜面的“纸”字被呵出的气晕开，露出底下更浅的刻痕——是无数个“爸”字，层层叠叠，像文竹盘在地下的根。“老头当年没接王老板的钱。”她忽然笑了，眼角的纹路里还沾着点霜，“他是我爸的救命恩人，年轻时在山里救过我爸的命。十年前他替我爸顶罪，是怕我一个孩子没人管；十年后我把他的尸体扔进枯井，是怕别人知道他其实是病死的——他肺里全是松脂灰，撑不过那个冬天。”

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