第十六章 (3-1)

包厢内的空气仿佛凝固了，只有低沉的爵士乐像暗流般缓缓涌动。克里斯·埃利斯斜倚在酒柜旁，指尖优雅地托着一杯琥珀色的麦卡伦30年，青草绿色的眼眸却像锁定猎物的猛兽，一瞬不瞬地盯着门口。

23点整。

厚重的实木门被无声推开，约克·内尔的身影准时出现在光影交界处。他依旧穿着那身笔挺的银灰色西装，每一颗纽扣都严谨地扣好，淡灰色的头发梳得一丝不苟，仿佛不是来赴一场私人性质的“训练”，而是出席一场重要的理事会议。

但他走进来的姿态，却让克里斯微微眯起了眼睛。

太稳了。稳得近乎僵硬。像一尊被精密操控着走入囚笼的雕像。甚至连他周身那属于第七层管理者的、倾向于秩序与控制的“引律”力场，都收敛得极其彻底，如同一潭死水，不起丝毫波澜。

这不对。

克里斯放下酒杯，玻璃杯底与台面接触发出清脆的“咔哒”声，在寂静的包厢里格外清晰。他踱步上前，如同主人巡视自己的领地，目光挑剔地扫过约克苍白而冰冷的脸。

“晚上好，‘管理者’阁下。”克里斯开口，声音带着他特有的、懒洋洋的磁性，刻意加重了那个称呼，“真是……惊人的准时。”

约克的深灰色眼眸缓缓抬起，对上克里斯的视线。那里面没有任何情绪，没有愤怒，没有屈辱，甚至没有之前那种强压着的、冰封下的暗火。只有一片虚无的、令人心悸的平静。

他微微颔首，动作幅度精确得像用尺子量过。

“守秘人阁下。”约克的声音平稳得没有一丝起伏，干涩而冰冷，如同机器合成的语音。

克里斯的嘴角几不可察地向下撇了一下。又是这个称呼。“守秘人阁下”。自从身份揭穿后，约克就固执地用这个冰冷至极的头衔来称呼他，仿佛这样就能在他们之间重新筑起那道早已被克里斯亲手砸得粉碎的、上下尊卑的高墙。

克里斯讨厌这个称呼。极其讨厌。

他更喜欢以前，约克还不知道他身份的时候。那时，这个总是冷着脸、一副公事公办模样的第七层主管，在被自己逼到无奈或者偶尔情动时，会咬着牙，用那把冷冽的嗓子低哑地骂他“老狐狸”，那深灰色的眼眸里会燃起真实的怒火或被情欲染上的薄冰，生动得让人想一口吞掉。

而不是现在这样，像一具被抽空了灵魂的、只会执行命令的空壳。

“看来上一周的‘训练’卓有成效，”克里斯压下心头那点不悦，走上前，距离近得几乎能感受到约克身上带来的、属于第七层那冰冷空间的寒意，“至少学会准时了。”他伸出手，指尖看似随意地拂向约克耳侧的一缕发丝。

约克的身体几不可察地僵硬了一瞬，极其细微，若非克里斯全神贯注几乎无法察觉。但他没有躲闪，甚至连睫毛都没有颤动一下，只是任由克里斯微热的指尖掠过他冰凉的耳廓，将那缕其实并不存在的乱发别好。

“感谢您的指导，守秘人阁下。”约克平板无波地回应，视线落在克里斯衬衫的第二颗纽扣上，拒绝与他对视。

一股无名火猛地窜上克里斯的心头。这种彻底的、消极的顺从，比任何激烈的反抗都更让他感到烦躁。他宁愿约克跳起来给他一拳，或者像上次那样不顾一切地引爆引律试图同归于尽，至少那证明约克·内尔这个“人”还在，还有情绪，还会痛，还会恨。

而不是像现在这样，仿佛真的变成了一件没有自我意志的物品。

克里斯猛地收回了手，转身走回沙发旁，语气骤然冷了下来：“脱掉外套，过来坐下。”

约克依言照做。动作机械地解开西装扣子，脱下昂贵的外套，一丝不苟地折叠好，放在沙发一旁的扶手上。然后走到沙发边，在克里斯指定的位置坐下，腰背挺得笔直，双手放在膝盖上，标准的汇报姿势。

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