第四十五章 (3-1)

窗外的伦敦，在持续数日的阴雨洗刷后，终于吝啬地露出了几缕惨淡的、如同漂白过的阳光。光线艰难地穿透厚重云层，落在雾霭酒吧湿漉漉的鹅卵石后巷，在积水上折射出破碎的、晃动的光斑。空气里依旧弥漫着泰晤士河特有的、带着铁锈和潮湿水藻的腥气，混合着隔壁咖啡馆过早烘焙咖啡豆的焦糊味，是苏活区清晨独有的、带着点颓靡又生机勃勃的气息。

泽菲尔·莫里斯站在公寓那扇狭窄的、对着后巷的厨房窗前。奶咖色的头发还带着刚沐浴过的湿气，几缕不驯服地贴在光洁的额角。他身上穿着熨帖得一丝不苟的炭灰色衬衫，袖口挽到小臂，露出线条流畅、蕴藏着力量感的手臂。深紫色的眼眸低垂着，视线如同精密的探针，落在眼前那只骨瓷马克杯上。

杯子里不是咖啡。是红茶。来自艾维斯特意淘来的、产自阿萨姆的古早茶叶。深琥珀色的茶汤在杯中形成一个微小的漩涡，蒸汽袅袅上升，带着一种独特的、混合着麦芽香和淡淡烟熏气的醇厚气息。泽菲尔左手稳稳地握着滚烫的铜壶壶柄，右手捏着一个造型古朴的银色茶漏。水流从壶嘴倾泻而下，精准地穿过茶漏细密的网眼，注入杯中。水流的角度、高度、注入的速度，都遵循着一种无形的、最优化的路径，稳定得如同设定好的程序。每一个动作都流畅、精准，带着一种剥离了冗余情感的高效——这曾是“梦想家”泽菲尔深入骨髓的习惯。

但现在，这习惯的表象之下，涌动着截然不同的暗流。

他的目光，越过蒸腾的热气，落在几步之外，坐在小餐桌旁的艾维斯·科尔曼身上。

艾维斯穿着一件略显宽大的米白色羊绒衫，衬得他本就单薄的身体更加清瘦。黑色微卷的短发还有些蓬松凌乱，显然是刚睡醒不久。他低着头，双手捧着一杯温热的蜂蜜水，圆形金丝眼镜后的蓝绿色眼睛带着初醒的迷茫和一丝挥之不去的倦意，长长的睫毛在眼下投下淡淡的阴影。晨光透过厨房窄小的窗户，柔和地勾勒着他略显苍白的侧脸轮廓，下巴尖削得让人心疼。他小口啜饮着蜂蜜水，动作安静得像一只在晨光里梳理羽毛的、易受惊的鸟。

泽菲尔深紫色的瞳孔几不可查地收缩了一下。那是一种极其细微的、如同精密仪器捕捉到微小偏差的生理反应。但驱动这反应的，不再是冰冷的逻辑运算，而是从灵魂深处汹涌而出的、名为“菲尔”的心疼与保护欲。这感觉如此陌生，又如此熟悉，带着一种被强行唤醒后的、带着刺痛的鲜活。

他记得。无比清晰地记得。三年前，甚至更早，在他还是纯粹的“菲尔”时，每一个寻常的早晨，艾维斯也是这样，带着点起床气的迷糊和柔软，安静地坐在餐桌旁，等着他端上早餐——通常是煎得有点焦边的培根和溏心蛋，或者他引以为傲的双倍枫糖浆松饼。那时的阳光似乎更暖，空气里飘着的是真实的、带着生活烟火气的食物香气，而不是此刻弥漫在公寓里、尚未散尽的药味和一种劫后余生的、过于小心翼翼的气息。

水流停止。茶汤达到完美的色泽和浓度。泽菲尔放下铜壶，动作依旧精准，却少了几分之前那种冰冷的、机械般的程式化。他端起马克杯，指尖感受着杯壁恰到好处的温热，走向餐桌。

“红茶，”他的声音响起，平稳依旧，却像被砂纸磨去了最外层冷硬的棱角，透出一种被刻意压低的、属于“菲尔”的温存，他将杯子轻轻放在艾维斯手边，“阿萨姆，你喜欢的。”

艾维斯抬起眼，蓝绿色的眸子对上泽菲尔深紫色的眼睛。那里面不再是程序化的评估或职业性的疏离，而是沉淀着一种失而复得的巨大珍重和一种磐石般不可动摇的守护意志。这目光像一道微弱却温暖的电流，瞬间击穿了艾维斯心中最后一丝残留的、关于这重逢是否真实的犹疑。

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