狂犬(八) (2-1)

老爷子把茶盏推到零面前，热气在两人之间缓缓升腾，像一层轻纱，隔开了亭外的蝉鸣。

“遥儿小时候，可不是如今这副样子。”

他指节轻叩石桌，声音低沉，却带着岁月磨出的温度。

“他爹娘都是硬脾气，对他管得极严。三岁背诗，五岁习字，七岁就要他握刀。可这孩子天生反骨，越压越倔。”

老爷子说到这儿，自己先笑了，眼角的皱纹像被岁月揉皱的宣纸。

“有一回，他爹让他跪祠堂，他偏要爬屋顶；他娘让他学琴，他把弦全剪了。后来爹娘走得早，他更没人能管了。喜欢的东西，非要攥在手里；攥不住的，宁可摔碎了也不给别人。”

他叹了口气，目光落在那幅刚完成的端午图上。

“直到他进了你们那家公司——”

老爷子顿了顿，声音低了几分，“回来那天，我在门口等他。眼神却不一样了。不再是从前那个一点就炸的小炮仗，而是学会了收敛锋芒，学会了退让，也学会了把责任扛在肩上，我还以为他在那边受了欺负，但看他那笑的没心没肺的样子，自然是没有。”

“现在，”老爷子轻声道，“他愿意接下家业，也愿意……”

老爷子忽然笑了笑，声音低得像是自言自语：“我以为这辈子都等不到他懂事，没想到，他比我想象的更早学会了温柔。”

老爷子说到这儿，忽然收了声。

风从回廊那头吹来，带着艾草与菖蒲的涩味。

他抬手摸了摸自己的鬓角——那里只剩薄薄一层银白，像褪了色的旧春联。

“可我又想，”老人声音低下去，像怕惊动什么，“萧家早就没落了。留这一座空院子、几块老牌子，不过是我这老东西的执念。”

他抬眼，望向厨房，蒸汽从窗缝里溢出来，混着桂花酱甜。

“别苦了年轻人。跟着我，守着这些破瓦旧砖，没前程。”

“小零，”他声音压得极低，像在说一个秘密，“等哪天遥儿脑子一热，真把担子往肩上扛——你就替我劝劝他。”

老人笑了笑，眼角的纹像被岁月犁出的沟壑，“喜欢什么就去追。别为了老古董，把大好前途绑在这一方天井里。”

零没立刻回答。

他垂眼，看见老爷子指甲缝里还沾着未洗尽的墨，像一段不肯褪色的过去。

半晌，他轻声开口，声音被风吹得散：“我会把话带到。但决定权，在他。”

老爷子点点头，像卸下一块压了半生的石头。

厨房那边，逍遥正端着新蒸的桂花糕出来，热气在他眉眼间跳舞。

老爷子望着他，忽然笑得像个孩子：“来，遥儿，先让爷爷尝一口甜的。”

逍遥把一屉桂花糕端上桌，蒸汽裹着桂花香，像一层薄雾。

老爷子拈起一块，咬下一角，甜得眯起眼。

逍遥又夹起一块，指尖托着送到零唇边，笑得像偷到蜜：“零，张嘴——啊。”

零微怔，还是低头就着他的手咬下一口，桂花蜜顺着齿缝化开。

老爷子看着这一幕，眼角的皱纹全舒展开来，目光落在逍遥脑后那条乌黑的小辫子上。

“遥儿，”老爷子用茶盖轻敲碗沿，声音带着笑，“你这小辫子留了好些年，考不考虑剪了？清爽些。”

逍遥抬手摸了摸辫子尾端，指尖绕着发绳转了一圈，笑得坦荡：“爷爷，我就喜欢它。别人一眼就知道我是谁。”

老爷子“嘿”了一声，拿毛笔杆虚点他：“张扬得跟小时候一样。”

逍遥耸肩，把发尾往后一甩。

零侧头看他，眼底映着那截乌黑的发绳，忽然开口，声音低却清晰：“留着吧。”

逍遥挑眉：“爷爷，你看！零也站我这边。”

零“嗯”了一声，咬下桂花糕一点边角，语气淡淡：“好看。”

逍遥一听，立马像一只得到夸奖的好狗，兴奋的冲着零摇尾巴。

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