人间烟火气 (3-1)

天刚蒙蒙亮，客厅的折叠床还带着老陈的体温。他睁开眼，窗外的麻雀已经在枝头叫了，叽叽喳喳的，像在数着日子。

老陈轻手轻脚地坐起来，目光越过门缝，落在里屋那张旧木床上。徐明还睡着，被子被踢到了腰际，露出细瘦的胳膊，手腕上那根狼牙红绳随着呼吸轻轻晃。他睡得很沉，眉头舒展着，褪去了平日里的紧绷和决绝，脸颊上还带着点没褪去的婴儿肥——分明就是个快十八岁的少年，眼里该盛着阳光和汽水，而不是止痛药和举报信。

老陈的视线落在床头柜的台历上，初二那天被圈了个小圈，旁边写着“明”。他记得徐明说过，生日在大年初二，小时候妈妈总在那天煮两个红鸡蛋，说吃了能长高一截。

可现在……他掐了掐自己的手心，疼得钻心。医生的话还在耳边转：“最多也就这几天了。”

眼泪没预兆地涌上来，老陈慌忙用袖子去擦，肩膀却控制不住地抖。他想起老板临终前攥着他的手，说“老陈，我这儿子……就拜托你了”，想起自己拍着胸脯保证“您放心”。可他没护住老板，没护住徐家，现在连这个快成年的孩子，都要眼睁睁看着他走。

“唔……”里屋传来徐明翻身的动静，老陈猛地收住声，像个做错事的孩子，慌忙爬起来往厨房钻。

煤气灶打着火，蓝色的火苗舔着锅底。他拿出昨天买的小米，淘洗时手还在抖，米粒撒了一地。锅里的水渐渐冒起热气，他站在灶台前，看着水汽模糊了窗户，眼泪又掉了下来，砸在灶台上，洇开一小片湿痕。

他得快点做，做徐明爱喝的小米粥，再蒸个鸡蛋羹，要嫩得像豆腐脑。得让徐明醒过来就有热乎饭吃，得让他多吃点，说不定……说不定就能多撑几天，撑到初二，哪怕吃不上红鸡蛋，能听他说声“我十八岁了”也好啊。

厨房的热气越来越浓，混着小米的香气漫出来。老陈用袖子抹了把脸，把哭肿的眼睛揉了又揉，转身去拿碗——得盛得满一点，让小少爷多吃几口。

徐明是被厨房飘来的香味弄醒的。

他睁开眼，天花板上的霉斑在晨光里看得清晰。愣了几秒才想起自己在哪，挣扎着坐起来时，骨缝里的隐痛又冒了头，他扶着床头缓了缓，才掀开被子下床。

客厅里，老陈正把小米粥往碗里盛，白汽腾腾地扑在他脸上。“醒了？”老陈回头笑，“快趁热吃，我还蒸了鸡蛋羹。”

徐明走到桌前，看着碗里稠稠的小米粥，上面撒了点葱花，旁边的小碗里卧着嫩黄的蛋羹，颤巍巍的，像小时候保姆阿姨做的那样。可他没什么胃口，胃里空落落的，却提不起劲。

“以前……早上都不吃的。”他拉过椅子坐下，指尖碰了碰碗沿，温热的触感让他想起些零碎的片段——福利院的早饭总是冷掉的馒头，养父母家的阁楼里，连口热水都得自己烧。后来一个人住，更是懒得弄，饿了就啃口干面包，或者干脆扛过去。

老陈把勺子递给他：“那哪行？早饭得吃。”

徐明没接，望着碗里的粥出神。“我妈以前……就会煮鸡蛋。”他忽然说，声音很轻，“总说‘小明快吃，吃了长个子’，但家里阿姨会做好多菜，油条、豆浆、还有我爱吃的糖糕。”他顿了顿，嘴角扯了扯，“后来我自己试着做过，煮鸡蛋还行，别的都糊锅，跟她一样笨。”

老陈没说话，把蛋羹往他面前推了推。

“有时候觉得……”徐明用勺子轻轻划着蛋羹，“好像一直在找她做的那种味道。煮鸡蛋的焦香，还有她围裙上的肥皂味……可怎么都找不着。”他抬起头，眼里有点茫然，“陈叔，你说人是不是很奇怪？明明记不清具体啥味了，却总在瞎找。”

老陈往他粥里加了点糖，搅了搅：“不奇怪。找着找着，就成念想了。”

徐明拿起勺子，舀了小口粥送进嘴里。小米的软糯混着淡淡的甜味漫开来，不算惊艳，却熨帖。他又尝了口蛋羹，嫩得滑进喉咙，像有只温软的手轻轻托了托心口。

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