远行的画笔 (3-1)

枝枝第一次提出要去市立美术馆学画那天，沈砚礼正在给儿童画室的天窗换玻璃。初夏的阳光透过旧玻璃的裂纹，在她发顶投下斑驳的光影，像幅被揉皱又展平的画。

“老师说我的太阳画得太圆了。”她踢着脚边的蜡笔头，声音里藏着点不易察觉的雀跃，“美术馆的老师会教我画有棱角的光。”

沈砚礼手里的螺丝刀顿了顿，玻璃的反光刺得他眼睛发酸。他看着枝枝攥着衣角的手——那双手曾经连蜡笔都握不稳，如今却能画出让市立美术馆老师注意到的作品。“什么时候去面试？”他尽量让语气听起来平静。

“下周六。”她抬起头，睫毛上还沾着点浅蓝色的蜡笔灰，是今早画天空时蹭的，“老师说要带最好的作品，我想带那幅‘我们的树’。”

那幅画挂在阅览室最显眼的位置，树干上布满了孩子们的手印，最高处的太阳用三支不同时期的浅金色蜡笔涂成，像个浓缩了时光的勋章。沈砚礼记得画成那天，枝枝踩着他的肩膀，把最后一笔落在太阳的正中心，踮脚的模样像只振翅的小蝴蝶。

“好啊。”他把新玻璃稳稳地嵌进窗框，“还要带上你的蜡笔盒吗？”

枝枝的眼睛亮了亮：“要！里面有雪人送的蜡笔，奶奶给的蜡笔，还有爸爸画小蓝船的蜡笔。”她忽然踮起脚，在他手背上画了个小小的太阳，“这样老师就知道，我的画不是自己画的。”

面试那天，沈砚礼特意请了假。枝枝穿着新买的白衬衫，领口别着片银杏叶书签，怀里抱着用画筒装着的“我们的树”。走到美术馆门口时，她忽然停下脚步，把画筒塞给他：“爸爸帮我拿进去好不好？我怕手抖。”

沈砚礼接过画筒时，触到筒壁上凹凸的纹路——是枝枝昨晚用指甲刻的小太阳，藏在画筒的内侧。他忽然想起她第一次画缺角太阳时的模样，那时她连蜡笔都握不直，如今却要站在真正的画架前，接受专业老师的审视。

等待面试的间隙，枝枝在美术馆的素描本上画满了小太阳。有圆的，有方的，有带着锯齿边的，每个太阳的中心都画着个小小的圆点。“这是爸爸。”她指着圆点给沈砚礼看，“不管太阳变成什么形状，你都在最中间。”

叫到枝枝名字时，她深吸一口气，攥着他的手指走进考场。沈砚礼站在走廊里，听见里面传来她清脆的声音：“我画的太阳有很多种颜色，因为光本来就是彩色的……”

阳光透过走廊的玻璃窗，在地上投下长长的光斑。沈砚礼看着自己手背上那道快要褪色的蜡笔痕，忽然明白所谓的成长，就是看着那个总攥着你手指的小人，慢慢松开手，却把你的温度，永远留在了掌心。

枝枝被录取的那天，图书馆的孩子们用蜡笔在“故事树”上画满了星星。念念给枝枝的星星涂了粉色的边，小宇画了条火龙守护在旁边，连最调皮的豆豆都认真地画了朵向日葵，花瓣上写着“加油”。

“以后每周只能回来两天了。”枝枝把美术馆的录取通知书贴在壁炉上方，和她的第一幅太阳画并排，“但我会把新学的画法都记下来，教给大家。”

她从背包里掏出个崭新的速写本，第一页画着美术馆的穹顶，穹顶下有个小小的身影，正朝着远处的太阳挥手。“老师说我的线条太软了，要学画有力量的光。”她指着太阳的边缘，那里画着些短短的直线，像阳光被剪成了碎片，“但我还是喜欢圆圆的太阳，像爸爸的怀抱。”

沈砚礼摸着那些直线和曲线的交界，忽然想起自己刚学建筑时，老师总说他的设计太温柔，缺少棱角。直到某天母亲带他去看老房子的屋檐，说：“你看那些飞檐，看着锋利，其实是为了给屋檐下的人挡雨。”

“有力量的光，不是要刺破什么。”他拿起枝枝的浅金色蜡笔，在直线旁边画了圈柔和的光晕，“是要像这样，把棱角都裹进温暖里。”

枝枝立刻学着他的样子，在每个直线末端都画了小小的圆弧。“这样光就有抱抱了！”她举着速写本笑，马尾辫扫过录取通知书的边角，“等我学会了，就回来教小宇画会抱抱的火龙。”

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