色彩的年轮 (3-1)

枝枝的蜡笔盒里，渐渐多了些新颜色。

沈砚礼发现这个变化时，正蹲在儿童图书馆的工地上核对图纸。枝枝坐在临时搭建的木板上，膝盖上摊着速写本，手里攥着支新买的草绿色蜡笔，在纸上画着脚手架的影子。

“爸爸你看！”她举着本子跑过来，纸页被风吹得哗啦啦响，“这个颜色像楼下的香樟树！”

沈砚礼接过本子，草绿色的线条歪歪扭扭，却把脚手架的斑驳感画得格外生动。他记得上周带她去公园，她指着香樟树的叶子问“这是不是比黑色亮一点的灰”，而现在，她准确叫出了“草绿色”。

“画得真好。”他摸了摸她的头发，指尖沾着点工地的灰尘，“等图书馆建好，我们把这张画挂在走廊上。”

枝枝的眼睛亮起来，小手指着图纸上的儿童阅览室：“爸爸，那里的窗户要像家里的一样大，这样阳光就能进来画画了。”

“好。”沈砚礼在图纸上圈出窗户的位置，“再给窗户加个小窗台，你可以坐在上面看树。”

工头在远处喊他，沈砚礼把本子还给枝枝，看见她小心翼翼地用草绿色给画里的脚手架加了几片叶子。风穿过工地的钢架，发出呜呜的声响，像在为新添的色彩伴奏。

回去的路上，枝枝趴在车后座，用新买的天蓝色蜡笔涂画天空。沈砚礼从后视镜看她，笔尖划过纸面的沙沙声里，她忽然问：“爸爸，妈妈以前说，人死了会变成天上的云，是真的吗？”

系统植入的记忆里，枝枝的父母死于一场意外火灾，具体细节被模糊处理了。沈砚礼握着方向盘的手紧了紧，后视镜里，她的侧脸被夕阳染成淡淡的金，像她画里总不肯放弃的太阳。

“也许吧。”他轻声说，“所以云有时候是白的，有时候是灰的，大概是在跟我们说悄悄话。”

枝枝的笔尖顿了顿，在天空的角落画了朵小小的云，用天蓝色涂了一半，留了一半空白：“这是妈妈，她在跟我招手呢。”

沈砚礼忽然想起自己的石膏上，她画的那两个牵手的圆圈。原来有些思念，不需要说“想念”，画出来就够了。

到家时，门口放着个包裹。枝枝踮着脚够下来，上面贴着福利院的地址——是她落在那里的旧书包。

“里面有我以前的画！”她抱着包裹跑进客厅，拆开时，几张泛黄的画纸飘了出来。沈砚礼捡起来看，大多是黑白的，只有一张画着生日蛋糕，蜡烛是用浅金色蜡笔涂的，旁边歪歪扭扭写着“3岁生日快乐”。

“这是我三岁生日画的。”枝枝指着蛋糕上的蜡烛，“妈妈说，吹灭蜡烛就能看见彩色的星星。”

沈砚礼的心像被什么东西撞了一下。他忽然明白，枝枝对“浅金色”的执着，不是凭空来的——那是她对温暖最早的记忆。

“我们今晚也吃蛋糕好不好？”他看了眼日历，“就当提前庆祝你找到新颜色。”

枝枝的眼睛瞪得圆圆的：“可以吗？今天不是我生日呀。”

“想庆祝的时候，每天都可以是生日。”沈砚礼拿起手机订蛋糕，“要什么颜色的？”

“要黄色的！像太阳一样！”

蛋糕送到时，枝枝正趴在地板上，用新的红色蜡笔给福利院的画上色。她给黑白的小猫涂了粉色的耳朵，给灰色的花朵涂了红色的花瓣，连3岁生日蛋糕上的蜡烛，都被她加粗了好几圈，变成了耀眼的金黄。

“爸爸你看！”她举着画纸对着烛光，蜡笔的颜色在光线下变得透明，“它们活过来了！”

沈砚礼点燃蜡烛，暖黄的光映在她脸上。她闭上眼睛许愿，睫毛在眼睑下投下小小的影子，像蝴蝶停在花瓣上。

“许了什么愿？”

“不告诉你。”她睁开眼睛，吹灭蜡烛的瞬间，忽然指着蛋糕上的奶油花，“是粉色！像刚才画的小猫耳朵！”

沈砚礼切蛋糕的手顿了顿。烛光里，她眼里的惊喜像颗刚剥开的糖，甜得透亮。系统说她“色彩缺失”，可此刻她分明看见的，比谁都多。

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