灯影与长歌

腊八的清晨，布庄的灯笼就挂了起来。苏晚给灯笼换了新的红纱，纱面上用金线绣了串小小的灯盏，从檐下一直排到巷口，风一吹，灯影在青石板上晃成条流动的河。

“今年要办‘灯影故事会’，”陈砚正帮念念扎纸灯，竹骨在他手里弯出圆润的弧度，“让老手艺人坐在灯笼下讲故事，我们把故事画成灯片，再用影子投在墙上，让听的人一边看影，一边跟着绣故事里的物件。”他举起扎好的灯架，阳光透过竹骨的缝隙落在地上，像片细碎的网格。

进阶班的年轻人带着投影设备来了。他们做了组可旋转的灯片，每片都画着老手艺的场景：苏晚的布庄里晾着绣线，修鞋匠的摊子旁堆着旧鞋，剃头铺的铜盆里盛着月光。“灯片边缘留了空白，”年轻人指着片未完成的灯影，“让听故事的人用荧光笔添画，影子投在墙上时，新画的部分会发光，像给老故事镶了圈亮边。”

苏晚取来荧光丝线，在灯片的空白处绣了只萤火虫。针脚极细，不亮灯时几乎看不见，通电后却透出幽幽的绿光，恰好停在灯影里绣绷的角落。“故事里总得有点藏着的暖，”她穿针时说，“就像冬夜里的萤火虫，看着小，却能照亮半条巷。”

陈砚在灯片的背面画了串小脚印，从故事开始的地方一直走到结尾。有的脚印深，踩着沉甸甸的岁月；有的浅，像孩子追着灯影跑的轻快；最末个脚印旁，画了只衔着灯芯的蛾子，翅膀上的纹路和苏晚当年绣在笔袋上的针脚重合。

“影子会走，”他给脚印描墨时说，“但脚印能把故事的根留住，就像回春巷的石板路，走的人再多，也磨不掉最初的纹路。”

小年那天，布庄的院子里挤满了人。灯笼挂得密密麻麻，把青砖地照得通红。补伞的老师傅讲油纸伞的故事，灯片上就投出伞骨撑开的影子，苏晚的学生们跟着影子绣伞面，用蓝线绣出雨丝的痕迹；扎风筝的老师傅说年轻时放的龙风筝，灯片上的龙影便蜿蜒起来，陈砚在空白处添了朵云，让龙影在云里钻来钻去。

念念举着自己扎的纸灯穿梭在人群里，灯面上画着三个手拉手的人影，被灯笼的光映在墙上，忽大忽小。“这是我们的影子在跳舞，”她仰着脸对围观的人说，“等我长得比灯笼还高，就把影子绣在布庄的墙头上。”

有位白发老先生颤巍巍地走上前，在灯片的空白处画了个小小的布庄，屋檐下的风铃被他画成了音符的形状。“六十多年前，”他指着画里的布庄，“我就在这儿扯过块红布，给媳妇做嫁衣，那时候的灯笼，也这么亮。”

苏晚赶紧取来金线，沿着老先生的笔迹绣了圈屋檐，针脚松松的，像怕碰散了回忆。“这就把您的故事缝在灯影里，”她说，“以后每年点灯，它都出来亮一亮。”

除夕夜，灯笼亮到了天明。陈砚把新画的灯片装上去，是幅未完成的回春巷雪景，空白处写着：“留给明年的新故事”；苏晚则在灯影的角落绣了串小小的福字，有歪的，有斜的，都是孩子们刚才用荧光笔写的样子。

远处的烟花炸开时，灯笼的影子和烟花的光混在一起，把布庄的墙染成了彩色。念念趴在陈砚肩头数灯影里的萤火虫，忽然指着其中一只说：“这只飞得最慢，肯定是在等别的萤火虫一起回家。”

苏晚笑着帮她拢了拢围巾，指尖触到灯笼的红纱，温温的，像裹着团小小的火焰。陈砚往她手里塞了杯热米酒，酒香混着灯笼的蜡油味，倒像把整年的暖都酿在了一起。

而那些挂在檐下的灯笼，还在轻轻摇晃，把灯影里的针脚、墨痕、还有没讲完的故事，都晃成了首没尽头的长歌。

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