第一百一十八章:缚岁 (4-1)

祁岁的工作室藏在老城区最深处，像枚被时光遗忘的玉扣。

那栋带庭院的独栋小楼爬满了深绿的藤蔓，木质廊柱在连绵雨水中浸出深沉的光泽，每一道木纹里都藏着潮湿的呼吸。

檐角垂下的铜铃被雨水泡得发胀，偶尔被穿堂风掀起，晃出的声响闷得像被捂住了嘴，反倒让这方天地更显寂静，静得能听见雨丝敲在青石板上的脆响。

他总在临窗的案几上放一小盆晒干的艾草。叶片蜷曲如褪色的蝶，说是能驱散南方梅雨季黏在骨缝里的潮气。

此刻那艾草的辛香混进木料经年累月沉淀的干燥香气里，竟生出几分草木腐朽的沉郁，像旧书里夹着的干花，在潮湿的空气里渐渐洇出陈旧的味道。

祁岁捏着刻刀的手指悬在半空，骨节分明得像玉雕，指腹覆着层薄茧——那是常年与木料、刻刀打交道留下的印记，摸上去带着砂纸磨过的粗粝感。人偶锁骨处的阴影要刻得极浅，深一分便显刻意，像硬生生凿出来的沟壑；浅一分又失了风骨，成了模糊的水渍。

他屏着气，连呼吸都放轻了，胸腔里的气流像怕惊动什么似的，贴着肋骨缓缓流动。

直到那道弧线终于有了骨骼下暗藏的肌理感，能看出皮肉包裹着骨骼的微妙起伏，才缓缓吐出一口浊气，那口气在微凉的空气里凝成一小团白雾，又很快散了。

窗外的玉兰树怕是比这栋楼还要老，枝桠遒劲地伸向天空，像老人青筋暴起的手。

被雨水洗过的叶片绿得发亮，叶尖坠着的水珠顺着叶脉滚落，却衬得躲在云层后的天光愈发苍白，像张被揉皱又展平的宣纸。

祁岁放下刻刀时，指节因长时间用力泛起细白的凉意，他下意识地拢了拢领口。

那件月白色的棉麻衬衫领口总是敞着两颗扣子，露出颈间一节秀气的锁骨，骨窝深陷，像雪地里埋着的玉，被体温焐出温润的光。

陈列架最高层摆着他十七岁时的作品。玻璃罩上落着层薄灰，那具人偶尚未完成，眉眼间带着少年人独有的生涩——眼线刻得太急，眉峰挑得太锐，却已经能看出祁岁早期的风格：下颌线锋利如刀削，像被快刀劈出的棱角；唇线薄而冷，唇角向下抿着，像把没开刃的剑，透着股生人勿近的凛冽。

后来他的手艺愈发精进，刀下的人偶眉眼柔和了些，衣袂间多了几分温润，却始终离“人间气”差了那么一点。

仿佛隔着层毛玻璃，看得见轮廓，却摸不到温度，直到辞年的轮廓在木料上渐渐清晰，祁岁才惊觉，自己好像突然懂得了如何刻出“呼吸感”——那种皮肉下血液流动的微颤，那种睫毛在眼睑下投出的细碎阴影，那种仿佛下一秒就会眨动的、带着水汽的眼波。

辞年的肋骨弧度是他对着解剖图改了七遍才定的。既不能像别的作品那样追求极致的骨感，瘦得像风干的枝桠；也不能失了清瘦的底子，要像初春刚抽条的竹，看着纤细，肌理里却藏着韧劲。

他甚至去绸缎庄挑了三个月，在无数匹布料里翻找，才找到一匹光泽恰到好处的黑色丝绒。

不是那种沉闷的黑，而是在光线下会泛着暗紫光泽的、像浸在深海里的黑曜石，指尖划过布料时，能感觉到绒毛倒向一侧，留下转瞬即逝的浅痕。

深夜咳起来时，胸腔里像有把钝刀在反复拉扯，疼得他蜷起身子。

祁岁披着的羊毛毯沾了些木料的碎屑，混着羊绒的软，刺得皮肤微微发痒。

他走到工作台前，月光恰好从雕花木窗的棂格漏进来，在辞年未完成的胸膛上投下一道细长的光，像道沉睡的河流。

他伸出手，指尖沿着那道光影划过，木料的纹理硌着皮肤，带着树木生长的年轮触感，却奇异地让他想起小时候祖母放在樟木箱里的旧毛衣——粗毛线织的，针脚歪歪扭扭，却带着阳光晒过的味道，粗糙，却有让人安心的温度。

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