第七十章:幸福 (4-1)

深秋的雨总带着股化不开的黏腻，把小镇的石板路浸得发亮。祁岁站在画室的窗边，看着望安背着工具箱钻进巷口那辆老福特，车后座堆着望岁刚画好的油画，画布边缘还沾着未干的颜料。雨刷器有气无力地晃着，把后窗的视线搅成一片模糊的色块。

辞年从身后贴上来时，带着身烟草和雨水混合的味道。他刚从码头回来，袖口卷到小臂，露出手腕上那道被船锚划的旧疤，像条蜷缩的蛇。“老钟表匠的孙女结婚，让望安去修古董座钟，”他下巴搁在祁岁肩上，目光跟着那辆福特消失在拐角，“给的酬金够买三箱望岁要的进口颜料。”

祁岁没回头，指尖在窗玻璃的雨珠上划了个歪歪扭扭的圈。“十五岁就敢接这种活，胆肥得跟你当年在开罗撬博物馆窗户时一样。”他忽然笑了声，眼底却泛着冷光，“就不怕把人家传家宝拆得装不回去？”

“拆了就赔。”辞年说得轻描淡写，伸手替他拢了拢敞开的领口，指腹擦过他颈侧那道浅疤——那是当年在柏林，有人想抢祁岁的画，被他用碎镜片划的。“反正我们现在最不缺的就是钱，缺的是让他们摔跟头的机会。”

画室角落的阴影里，岁安正趴在望岁的画架下打盹，尾巴尖偶尔扫过散落的画笔。它老了，皮毛不如从前亮，跑起来后腿会打颤，却还是每天雷打不动地等两个孩子回家，把脑袋搁在他们脚边打呼噜。祁岁看着它松弛的肚皮，突然想起第一次见它时，那团毛茸茸的小东西缩在伊斯坦布尔的垃圾桶里，被野狗追得呜咽，是望安把它揣进怀里，像揣着块滚烫的烙铁。

“上周镇警来找过我。”祁岁忽然说，声音被雨声泡得发沉，“问我们是不是在索马里待过，还说国际刑警在查当年那批失踪的文物。”

辞年的手顿了顿，随即若无其事地抽回手，从口袋里摸出烟盒。“老东西们还没死绝。”他点了根烟，火光在他眼底明灭，“当年放我们走的那个Interpol探员，去年在马赛港跳海了，据说欠了一屁股赌债。”

祁岁转过身，看着他吐出的烟圈在雨雾里散开。“要处理掉吗？”他问，语气平静得像在讨论天气。

辞年笑了，烟蒂在指间转了个圈。“处理什么？处理掉镇警，还是处理掉那些发霉的旧账？”他走过去，把烟按在窗台上的烟灰缸里，火星溅起来，烫在积雨的玻璃上，“我们躲了十五年，从撒哈拉到西伯利亚，从黑市到小镇，你以为是为了什么？”

祁岁没说话，只是看着他胳膊上那道月牙形的疤——那是当年在望安五岁生日时，被失控的摩托车蹭的，当时他抱着望安站在马路中间，辞年扑过来把他们推开，自己被车轮带倒，血在柏油路上淌得像条河。那天望安吓得哭不出声，望岁却捡起块石头砸向摩托车，小小的身影在血水里站得笔直，像株刚破土的荆棘。

“为了他们能在生日时吃到奶油蛋糕，而不是啃压缩饼干。”辞年替他回答，伸手擦掉他睫毛上沾的雨珠，“也为了让你能安安稳稳画画，不用再在子弹呼啸的时候调色。”

雨下得更大了，敲在玻璃上噼啪作响。岁安被惊醒，抖着毛跑到祁岁脚边，用头蹭他的裤腿。祁岁弯腰把它抱起来，老狐狸舒服地眯起眼，呼噜声盖过了雨声。

“望安昨天在你工具箱里藏了把拆信刀。”祁岁忽然说，指尖梳过岁安花白的皮毛，“磨得很锋利，藏在齿轮盒最底下。”

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