前言

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有人相信，文明的刻度是摩天楼的高度，是图书馆的书架层数，是霓虹灯在夜幕下勾勒出的繁华曲线。直到某天，所有刻度被碾碎成尘，我们才在废墟里读懂——真正的文明，不过是母亲教孩子辨认野菜时的低语，是陌生人共分最后半壶水的沉默，是千万个林浅在永夜里攥紧的火种。

这本书里没有英雄史诗，只有指甲缝里嵌着泥的人俯身播种；没有救世预言，只有被丧尸抓伤的手臂，颤抖着为他人包扎伤口。那些从钢筋水泥里钻出的野葵花，那些在血污中传递的日记本，那些结结巴巴学编花环的前丧尸——这才是文明最原始的基因，是比任何纪念碑更不朽的碑文。

当你翻开下一页，请记住：所有关于末日的传说，终将成为新世界的摇篮曲。

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