他只是转过身后,顺着重力坐在了地上,疲软地抬起手,拿着已经画不出颜色的画笔在白花的墙上,不停地杵着,画着,写着。不像是画下什么,倒像是在掩盖着什么。
这东西,像藤蔓一样,在身上不停蔓延,不停生长,直到不知深浅,不可制止。
已经不知道自己在干什么了,猛地反握紧画笔,努力克制着用画笔一下又一下地砸着墙面。画笔早已经不起折腾而断裂,而手握画笔的人还在不停地绘着。
掩盖?什么掩盖。越是掩盖,越是清晰。
烙印一层又一层。
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